De Franse schrijver en journalist Patrick Besson werd geboren op 1 juni 1956 in Montreuil. Zie ook mijn blog van 1 juni 2009 en alle tags voor Patrick Besson op dit blog.

Uit: And The River Will Kill The White Man (Vertaald door Edward Gauvin)

„I recognized her in line at customs, though the only photo of her ever to appear in the papers was from 1985. She was dressed like a man, like when she’d been arrested last century. Her short hair was gray now. Behind round lenses in a steely, Trotskyesque frame, glasses all nearsighted girls of her generation wore—they’d stopped, why hadn’t she?—you saw the same big empty eyes, fearful, roving. Her line was moving faster than mine. She must have read the clothes, the carriage, the carry-ons, the faces of everyone waiting to pass customs. Gauged the chances

each did or didn’t have of being detained by an official. Then made a quick mental reckoning and picked the right line. This bit of work had given her a few minutes’ lead. The minutes that sometimes save your life. I lost sight of her, then found her again in the lounge. She was traveling business class, like me. I was in oil. What was she in now?

When I realized we were on the same flight, I thought perhaps we’d be seated side by side. She’d get the vague and plaintive gaze of a famous person wondering if you knew who they were. When it came to notoriety from a shocking news story, an unspeakable political act, or a catastrophic military operation, such silent questioning grew tinged with fear and shame. Alas, the cabin crew gestured us to different rows. Why alas? It was better this way. If I’d been seated next to her for several hours, I would’ve wound up asking her questions she wouldn’t have answered. If she were even the same Blandine de Kergalec who’d once made the headlines. Hard as Breton granite, the editorialists had said in their usual style. She sat down on the other side of the plane, two rows back. She was

by the window. For a few moments she kept her purse on her knees, as though she had doubts about wanting to reach her destination, then slipped it under her seat. She had no book, no IPod, no DVD player. She’d spend the six hours thinking, like anyone beset by an obsession. Had she noticed I was watching her? Her way of not seeing me made me think so.

A frail figure slipped past my knees, followed by a slight sigh to my right: the tiny wisp of a creature had sat down. A runny suit streamed down his nonexistent shoulders. He introduced himself. Passengers in business class introduce themselves, to do business. He was an advisor to African presidents. Advisors to African presidents are interested in oil men, and oil men in advisors to African presidents. They practice a single profession in Africa: bleeding it dry.[…] ’’

Patrick Besson (Montreuil, 1 juni 1956)

De Engelse dichter en schrijver John Edward Masefield werd geboren op 1 juni 1878 in Ledbury, in Herefordshire. Zie ook mijn blog van 1 juni 2009 en eveneens alle tags voor John Masefield op dit blog.

Spanish Waters

Spanish waters, Spanish waters, you are ringing in my ears,

Like a slow sweet piece of music from the grey forgotten years;

Telling tales, and beating tunes, and bringing weary thoughts to me

Of the sandy beach at Muertos, where I would that I could be.

There's a surf breaks on Los Muertos, and it never stops to roar,

And it's there we came to anchor, and it's there we went ashore,

Where the blue lagoon is silent amid snags of rotting trees,

Dropping like the clothes of corpses cast up by the seas.

We anchored at Los Muertos when the dipping sun was red,

We left her half-a-mile to sea, to west of Nigger Head;

And before the mist was on the Cay, before the day was done,

We were all ashore on Muertos with the gold that we had won.

We bore it through the marshes in a half-score battered chests,

Sinking, in the sucking quagmires to the sunburn on our breasts,

Heaving over tree-trunks, gasping, damning at the flies and heat,

Longing for a long drink, out of silver, in the ship's cool lazareet.

The moon came white and ghostly as we laid the treasure down,

There was gear there'd make a beggarman as rich as Lima Town,

Copper charms and silver trinkets from the chests of Spanish crews,

Gold doubloons and double moidores, louis d'ors and portagues,

Clumsy yellow-metal earrings from the Indians of Brazil,

Uncut emeralds out of Rio, bezoar stones from Guayaquil;

Silver, in the crude and fashioned, pots of old Arica bronze,

Jewels from the bones of Incas desecrated by the Dons.

We smoothed the place with mattocks, and we took and blazed the tree,

Which marks yon where the gear is hid that none will ever see,

And we laid aboard the ship again, and south away we steers,

Through the loud surf of Los Muertos which is beating in my ears.

I'm the last alive that knows it. All the rest have gone their ways

Killed, or died, or come to anchor in the old Mulatas Cays,

And I go singing, fiddling, old and starved and in despair,

And I know where all that gold is hid, if I were only there.

It 's not the way to end it all. I'm old, and nearly blind,

And an old man's past 's a strange thing, for it never leaves his mind.

And I see in dreams, awhiles, the beach, the sun's disc dipping red,

And the tall ship, under topsails, swaying in past Nigger Head.

I'd be glad to step ashore there. Glad to take a pick and go

To the lone blazed coco-palm tree in the place no others know,

And lift the gold and silver that has mouldered there for years

By the loud surf of Los Muertos which is beating in my ears.

John Edward Masefield (1 juni 1878 – 12 mei 1967)

De Oostenrijkse schrijver Ferdinand Raimund werd geboren op 1 juni 1790 in Wenen. Zie ook mijn blog van 1 juni 2009 en eveneens alle tags voor Ferdinand Raimund op dit blog.

Uit: Der Barometermacher auf der Zauberinsel

"Quecksilber. Ich weiß nicht, was ich denken soll? Blasen – tragen – und schwingen? Man kann sich dabei denken, was man will. Aber es soll mein Glück sein, also frisch! Ich blas' dich! Ich trag' dich! Ich schwing' dich! Herauf! Herauf!

(Donnerschlag. Musik. Es steigen drei Postamente aus der Erde, auf denen ein silbernes Waldhorn, eine schwarze Schärpe mit Zaubercharakteren und ein goldenes Stäbchen liegen.)

Quecksilber. Ein Waldhörndel? Sonderbar! Die Hörner haben eine rasende Passion auf mich. – Eine Binden mit Ochsenaugen garniert? – Und ein goldenes Ausklopfstaberl? – Was sind denn das für Kindereien? Einen Menschen so für ein' Narren zu halten! Was ist denn das für ein unterirdischer Sozius? Wenn er nur heraufkäm', ich nähmet mir die Freiheit und schlaget ihm mein' Barometer an den Kopf, daß die Scherben davonfliegeten.

(Donnerschlag. Die Ruinen verwandeln sich in ein hellrotes Wolkenzelt, mit weißen Rosen garniert. Kurze Musik.)

Lidi (tritt mit drei Genien heraus). Undankbarer, frevle nicht.

Quecksilber. Himmel, was ist das für eine krudèlschöne Person! Nymphe des Waldes, oder Donna del Lago! Nimm die Huldigung des miserabelsten aller Barometermacher.

(Die drei Genien stehen nach der Reihe mit den Zaubergaben da.)

Lidi. Horch' auf!

Die Gaben, die du siehst, von großem Zauberwert, Sind durch des Zufalls Macht dir zum Gebrauch beschert.

Quecksilber. Die spricht in Versen! Da muß ich auch ein paar Reim' loslassen.

Verzeihe mir den Schimpf, Hochwohlgeborne Nymph'! Daß ich auf deine Gab' Vorher geschmälet hab'. Doch wie soll ich's denn machen Mit diesen Zaubersachen, Daß sie mir nützlich sind, Ich bitte dich geschwind, Verehrungswürd'ge Fee, O sag' es mir! geh! geh!

Die drei Genien (lachen ihn aus). Ha, ha, ha!

Quecksilber (sieht sich beleidigt um). Jetzt schaut's die Kinder an aus dem verwunschenen Waisenhaus. Lachen die einen gebildeten Mann aus, der in Knittelversen spricht.“

Ferdinand Raimund (1 juni 1790 - 5 september 1836)

Ferdinand Raimund, als Bartholomäus Quecksilber in Der Barometermacher auf der Zauberinsel. Aquarell door Franz Krammer

De Duitse schrijver, essayist, journalist, biograaf en uitgever Peter de Mendelssohn werd op 1 juni 1908 in München geboren. Zie ook mijn blog van 1 juni 2009 en eveneens alle tags voor Peter de Mendelssohn op dit blog.

Uit: In der ungebildetsten Stadt der Welt (Bespreking van “Fertig mit Berlin?” door Steffen Martus)

“Man sieht das gleich am ersten Satz des Romans: "Es wird versucht, zu schildern die Überwindung einer Jugend." Das äußerst Gespreizte der Formulierung markiert überdeutlich den Willen zur künstlerischen Gestaltung und weist durch die Passivkonstruktion doch Verantwortlichkeit ab.Wie der Erzähler sich hier zu Geltung bringt und zugleich hinter einem unpersönlichen "Es" duckt, wie Selbstbehauptung und Delegitimation eine Satzfigur bilden, darin stimmen Form und Inhalt des Romans überein: "Fertig mit Berlin?" handelt von einer Jugend im "feuilletonistischen Zeitalter", das persönliches Engagement fordert, aber keinen Erfolg dafür verspricht: "Wer sich nicht mit allen hundert Prozent in die Niedrigkeit und Hohlheit des Betriebes, der Börse für Kunst und Literatur hineinkniet, wer Wide rstand entgegensetzt der Unwissenheit, Anmaßung und der inhaltslosen Großsprecherei, wer bemüht ist, sich als wirkliche geistige Existenz, mit dem was er ist und was er kann (.) seinen Platz zu schaffen, der wird einige Male im Kreise dieses großen Wirbels herumgedreht und dann an die Peripherie geschleudert, und damit ist seine geistige Existenz für Berlin zerbrochen." Dieses Leben, das im wörtlichen wie im übertragenen Sinn auf Kredit gelebt wird, spielt Mendelssohn in verschiedenen Konstellationen durch: Da ist zunächst Manfred Vellin, eine begabte und komplizierte Persönlichkeit, die Oswald in einer Art von inniger Hassliebe verfolgt. Manfred wiederum verbindet eine unglückliche Leidenschaft mit Franziska von Burkom, einer erfolgreichen Schauspielerin. Mit ihr hat Oswald zu Anfang eine Affäre und erlebt, wie schwer es Frauen und Männer haben, wenn Dominanz nicht mehr erste Männerpflicht ist, es mit der Einfühlung aber noch nicht so ganz klappt. Von Franziska wechselt Oswald zu Ellen Duvernon und Ruth Friedland. Ellen vertritt den neuen Typus der Erfolgsfrau, der die Männer der zwanziger Jahre heillos überfordert. Diesmal scheitert Oswald nicht aus selbstsüchtiger Ungeduld, sondern kapituliert vor dem Ehrgeiz und der Arbeitsenergie seiner Lebensgefährtin. Ruth hingegen ist hilfsbedürftig und eignet sich insofern zur Steigerung des männlichen Selbstwertgefühls.”

Peter de Mendelssohn (1 juni 1908 – 10 augustus 1982)
In 1945

De Australische schrijfster Colleen McCullough werd geboren op 1 juni 1937 in Wellington. Zie ook mijn blog van 1 juni 2009 en eveneens alle tags voor Colleen McCullough op dit blog.

Uit: Land der Dornen (Vertaald door Ursula Pesch)

“Dein Cousin Alexander schreibt, dass er eine Frau sucht«, sagte James Drummond und sah von einem Blatt Papier hoch.

Von ihrem Vater in die gute Stube beordert zu werden, hatte Elizabeth einen Schlag versetzt, denn das konnte nur bedeuten, dass er sie wegen eines Vergehens tadeln und entsprechend bestrafen

würde. Nun, sie wusste, was sie getan hatte – sie hatte heute Morgen seinen Haferbrei versalzen – und wie ihre Strafe aussehen würde: für den Rest des Jahres ungesalzenen Haferbrei essen. Der

Vater ging sehr sparsam mit seinem Geld um, würde es nie für ein Salzkorn mehr als nötig ausgeben. Und so stand Elizabeth, die Hände auf dem Rücken, mit offenem Mund vor dem schäbigen

Ohrensessel und konnte kaum glauben, was sie da hörte.

»Er hält um Jean an, was wirklich dämlich ist – denkt er vielleicht, die Zeit steht still?« Empört fuchtelte James mit dem Brief herum und ließ dann den Blick zu seinem jüngsten Kind wandern, das im hellen, durch das Fenster hereinfallenden Licht stand, während er im Schatten saß. »Du bist wie jede andere Frau, also wird er mit dir vorlieb nehmen müssen.«

»Mit mir?«

»Bist du taub, Mädchen? Ja, mit dir. Oder ist sonst noch jemand hier im Raum?«

»Aber Vater! Wenn er um Jean bittet, wird er mich nicht wollen.«

»Nach den Zuständen zu urteilen, die dort herrschen, von wo aus er schreibt, wird er sich mit jeder ehrbaren, anständig erzogenen jungen Dame zufrieden geben.«

»Von wo aus schreibt er denn?«, fragte sie, denn sie wusste, dass sie den Brief nicht würde lesen dürfen.

»Neusüdwales.« James grunzte zufrieden.”

Colleen McCullough (Wellington, 1 juni 1937)

Zie voor nog meer schrijvers van de 1e juni ook mijn blog van 1 juni 2011 deel 1 en eveneens deel 2.

De Amerikaanse dichter Walt Whitman werd geboren op 31 mei 1819 in Westhills, Long Island, New York. Zie ook alle tags voor Whalt Whitman op dit blog.

 

 

Facing west from California's shores

 

FACING west from California's shores,

Inquiring, tireless, seeking what is yet unfound,

I, a child, very old, over waves, towards the house of maternity, the land of migrations, look afar,

Look off the shores of my Western sea, the circle almost circled;

For starting westward from Hindustan, from the vales of Kashmere,

From Asia, from the north, from the God, the sage, and the hero,

From the south, from the flowery peninsulas and the spice islands,

Long having wander'd since, round the earth having wander'd,

Now I face home again, very pleas'd and joyous,

(But where is what I started for so long ago? And why is it yet unfound?)

 

 

Uit: Calamus Poems

 

2.

Scented herbage of my breast,
Leaves from you I yield, I write, to be perused best afterwards,
Tomb-leaves, body leaves, growing up above me, above death,
Perennial roots, tall leaves -- O the winter shall not freeze you, delicate leaves,
Every year shall you bloom again -- Out from where you retired, you shall emerge again;
O I do not know whether many, passing by, will discover you, or inhale your faint odor -- but I believe a few will;
O slender leaves! O blossoms of my blood! I permit you to tell, in your own way, of the heart that is under you,
O burning and throbbing -- surely all will one day be accomplished;
O I do not know what mean, there underneath yourselves -- you are not happiness,
You are often more bitter than I can bear -- you burn and sting me,

 

 

3.

 

1.

Whoever you are holding me now in hand,
Without one thing all will be useless,
I give you fair warning, before you attempt me further,
I am not what you supposed, but far different.

 

2.

Who is he that would become my follower?
Who would sign himself a candidate for my affections? Are you he?

 

3.

The way is suspicious -- the result slow, uncertain, may-be destructive;
You would have to give up all else -- I alone would expect to be your God, sole and exclusive,
Your novitiate would even then be long and exhausting,
The whole past theory of your life, and all conformity to the lives around you, would have to be abandoned;
Therefore release me now, before troubling yourself any further -- Let go your hand from my shoulders,
Put me down, and depart on your way.

 

4.

Or else, only by stealth, in some wood, for trial,
Or back of a rock, in open air,
(for in any roofed room of a house I emerge not -- nor in company,
And in the libraries I lie as one dumb, a gawk, or unborn, or dead,)
But just possibly with you on a high hill -- first watching lest any person, for miles around, approach unawares,
Or possibly with you sailing at sea, or on the beach of the sea, or some quiet island,
Here to put your lips upon mine I permit you,
With the comrade's long-dwelling kiss, or the new husband's kiss,
For I am the new husband, and I am the comrade

 

 

 

Walt Whitman (31 mei 1819 – 26 maart 1893)

Hier met vriend Bill Duckett, rond 1886 

 

 

 

 

De Duitse schrijver en cabaretier Frank Goosen werd geboren op 31 mei 1966 in Bochum. Zie ook alle tags voor Frank Goosen op dit blog.

 

Uit: Radio Heimat

 

„In unserer Gegend gibt es die Redewendung „Von nix ne Ahnung, aber immer große Fresse!“ Damit beschreibt man Menschen, die mangelnde Ortskenntnis noch lange nicht davon abhält, anderen zu sagen, wo es langgeht. Ein Paradebeispiel für diese Art Mensch war ein Mann, der sich an den Rändern meiner Kindheit herumtrieb, in der Kleingartenanlage, auf diversen Festen der Erwachsenen oder auf dem Fußballplatz.

Für Typen wie ihn war das Wort „vierschrötig“ erfunden worden: Kaum eins siebzig groß, aber ungefähr genau so breit, ein perfektes Quadrat als Schädel, mit Handflächen wie Essteller und Fingern wie die Griffe an Sporträdern. Seinen richtigen Namen habe ich vergessen, vielleicht wusste ihn auch niemand, denn alle nannten ihn nur „Laberfürst“. Niemand wusste genau, wo er seinen Namen herhatte, aber mir gefällt die Vorstellung, mein Vater habe ihn erfunden. „Das ist so ein richtiger Laberfürst“, sagte er einmal, als er mit meiner Mutter über ihn sprach. Das Wort gefiel mir und ich bekam es nicht mehr aus dem Kopf.
Der Laberfürst war überall und nirgends, schien nirgendwo zu wohnen und tauchte auf, ohne eingeladen oder angekündigt worden zu sein. Man saß im Schrebergarten und sah zu, wie die Sonne über dem Platz vom SV Germania brannte, da kam er plötzlich um die Ecke, zupfte an seinen Hosenträgern und laberte, als kriegte er Geld dafür. „Kär, watt is datt widda ein Wetter! Da sollze doch am besten zu Hause bleiben. Kühlschranktür auf und davorhocken oder gleich den Kopp in’ Eisfach stecken. Nich in Gasherd, hähä! Nee, abba ich hab auch gar kein Gas, weiße. Wie lange geht dat getz mit die Hitze? Zwei Wochen? Abba wenn kalt is, sind auch alle am Meckern. Ich geh ma bei die Germania vorbei, aber die kriegen heute bestimmt widda den Arsch voll. Gegen wen spielen die eigentlich? Is doch egal, die steigen sowieso ab. Kann man ausse Kreisliga eigentlich absteigen? Nee, odda? Na is doch egal. Morgen soll Regen geben, aber getz muss ich los, hab mich widda festgequatscht. Bis die Tage!“

 

 

 

Frank Goosen (Bochum, 31 mei 1966)

 

 

 

 

De Oostenrijkse schrijver, toneelspeler en regisseur Gabriel Barylli werd geboren op 31 mei 1957 in Wenen. Zie ook alle tags voor Gabriel Barylli op dit blog.

 

 

Uit: Ballerina

 

 

„IN DER NACHT

Michael Corelli stand auf der Terrasse der Oper und blickte auf den Verkehr. Die Ringstraße vor der Staatsoper war zu dieser Stunde immer noch sehr belebt. Die Ampel an der Kreuzung zur Operngasse schaltete auf Rot und alle Autos, die eben noch Richtung Burgtheater, Parlament und Rathaus fuhren, blieben stehen.

Als sich die Autos wenig später wieder in Bewegung setzten, verfolgte Corelli sie mit seinen Blicken, bis sie hinter den Alleebäumen verschwanden. Er liebte diese Stadt. Wien war seine Heimat, die Heimat all seiner Gefühle. Der Gefühle, für die es einen Namen gab, und vor allem die Heimat der

Gefühle, für die es keinen gab. Des Schweigens im Horchen, des Ahnens im Schauen, des Suchens im Finden – Wien. Corelli lächelte und war glücklich. Er wusste nicht, dass in dieser Minute seines Glücks die Tür zu einer Garderobe geöffnet und die Tote gefunden wurde.

Die alte Garderobenfrau ging, wie immer zu diesem Zeitpunkt des Abends, von Tür zu Tür und sah nach dem Rechten. An diesem Abend stand »Carmen« auf dem Programm. Fünf Mädchen vom Ballett waren dafür eingeteilt, spanisches Leben zu beschw ö r e n: feurig, lebendig, unzähmbar

und beweglich. Dunkelhaarige Schönheiten, die verführen konnten, mit einem Lächeln, einem Blick, nur mit einer Bewegung der linken Hand oder der rechten. Mit dem Fächer. Die Mädchen vom Ballett verzauberten das Sevilla, das auf der Bühne glühte, mit ihren jungen, grazilen Körpern. Jahrelanges, stundenlanges Training verwandelte sich in dem Moment, in dem sie auf die Bühne schw e b t e n, in das Sch i mmern der Leichtigkeit einer Welle. Einer Welle, die absichtslos tanzend die Felsen des Strandes erreicht, um dort zu zerbrechen. Die Pause war bald beendet. Das Publikum kehrte von den Wandelgängen zu seinen Plätzen zurück, die Musiker griffen wieder nach ihren Instrumenten, überprüften ihre Stimmung, spannten die Bögen nach, putzten die Mundstücke der Trompeten, prüften den Schlag der Paukenschlägel aufmerksam an ihren Handballen.

Die alte Garderobenfrau ging langsam über den Boden aus abgetretenem Linoleum und öffnete eine Tür nach der anderen. Als sie zur vorletzten Tür auf dem Gang kam, blickte sie nach unten. Die kleine, rote, feuchte Spur aus rotem glänzenden Blut wollte sie nicht sehen. Sie glaubte an einen Irrtum,

ein Missverständnis, ein Versehen. Dann öffnete sie die Tür und sah das Mädchen.“

 

 

 

Gabriel Barylli (Wenen, 31 mei 1957)

 

 

 

 

De Russische schrijver Konstantin Paustovski werd geboren op 31 mei 1892 in Moskou. Zie ook alle tags voor Konstantin Paustovski op dit blog.

 

Uit: The Story of a Life (Vertaald door Manya Harari en Andrew Thomson)

 

„Lenin began to speak. I could not hear well. I was squeezed tight in the crown. Someone’s rifle butt was pressing into my side. The soldier standing right behind me laid his heavy hand on my shoulder and squeezed it from time to time, convulsively tightening his fingers….

He spoke slowly about the meaning of the Brest-Litovsk peace, about the treachery of the Left Social Revolutionaries, about the alliance of the workers with the peasants, and about bread, about how necessary it was to stop the endless meetings and noise in Moscow, waiting for no one knew what, and to start to work the land as quickly as possible and to trust the government and the party….

The heavy hand was now lying quietly on my shoulder, as if resting. I felt in its weight something like a friendly caress. This was the hand the solider would use to stroke the shaved heads of his children when he got back to his village.

I wanted to look at the soldier. I glanced around. It turned out to be a tall civil guardsman with a blond unshaven face, very broad and very pale, without a single wrinkle in it. He smiled at me in embarrassment, and said:

“The President!”

“What president?” I asked, not understanding.

“The President of the People’s Commissars, himself. He made promises about peace and the land. Did you hear him?”

“I heard.”

“Now, that’s something. My hands are itching for the land. And I’ve straggled clean away from my family.”

“Quiet, you!” another soldier said to us, a frail little man in a cap.

“All right, I’ll be quiet,” the civil guardsman whispered and he started quickly to unbutton his faded shirt.

“Wait, wait, I want to show you something,” he muttered as he fumbled inside his shirt until he pulled out, at last, a little linen bag turned black with sweat, and slipped a much-creased photography out of it. He blew on it, and handed it to me. A single electric lamp was flickering high up under the ceiling. I couldn’t see a thing.

Then he cupped his hands together, and lit a match. It burned down to his fingers, but he did not blow it out. I looked at the photograph simply in order not to offend the man. I was sure it would be the usual peasant family photograph, such as I had often seen next to the icon in peasant huts.“

 

 

 

Konstantin Paustovski (31 mei 1892 – 14 juli 1968)

In 1915

 

 

Zie voor nog meer schrijvers van de 31^e mei ook mijn blog van 31 mei 2001 deel 1 en eveneens deel 2.