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Berichten van 5 april 2013 tot 6 april 2013

Kazim Ali, Jakob Ejersbo, John Pepper Clark, Günter Herburger, Uljana Wolf

De Amerikaanse dichter, schrijver en essayist Kazim Ali werd geboren op 6 april 1971 in Croydon, Engeland. Zie ook alle tags voor Kazim Ali op dit blog.

 

 

Hymn

 

My father's silence I cannot brook. By now he must know I live and well.

My heart is nickel, unearthed and sent. We are a manmade catastrophe.

Unable to forgive, deeply mine this earthly light that swells sickly inside.

Like wind I drift westward and profane when the doors of ice slide open.

While he prays my father swallows the sickle moon, its bone sharp path spent.

Preyed upon by calendars of stone unbound the nickel of the mountain in streams.

Mine this awful empty night. Mine this unchiming bell, his unanswered prayers.

Mine the rain-filled sandals, the road out of town. Like a wind unbound this shining river mine.

 

 

 

Sleep Door

 

a light knocking on the sleep door

like the sound of a rope striking the side of a boat

 

heard underwater

boats pulling up alongside each other

 

beneath the surface we rub up against each other

will we capsize in

 

the surge and silence

of waking from sleep

 

you are a lost canoe, navigating by me

I am the star map tonight

 

all the failed echoes

don't matter

 

the painted-over murals

don't matter

 

you can find your way to me

by the faint star-lamp

 

we are a fleet now

our prows zeroing in

 

praying in the wind

to spin like haywire compasses

 

toward whichever direction

will have us

 

 

 

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Kazim Ali (Croydon, 6 april 1971)

 

 

 

 

 

De Deense schrijver en journalist Jakob Ejersbo werd geboren in Rødovre op 6 april 1968. Zie ook alle tags voor Jakob Ejersbo op dit blog.

 

Uit: Exile (Vertaald door Don Bartlett)

 

“I wake up early with blood on the sheet, a headache and aching limbs. I can hear the girl in the kitchen. We’re leaving mid-morning. I crumple up the bed linen and chuck it in the laundry basket. Walk into the sitting room. Alison is standing in a big T-shirt in the middle of the floor, looking sleepy.
   ‘Where’s Dad?’ she asks.
   ‘I don’t know,’ I say. I look outside – his Land Rover has gone. The only clue: missing toothbrush, toothpaste and weapon. Without saying a word, leaving a note. Just gone. For how long? Who knows? Mum is sitting and drinking coffee on the veranda.
   ‘He can’t bring himself to say goodbye to Alison,’ she says.
I leap down the slope and into the boat house, sail out and go fishing, with just a mask, snorkel and harpoon. I hover three metres down, and it’s beginning to rain, even though the short rainy season is several months away – it’s frightening. The surface water is lashed into a lather. I hurry upwards. Grey on grey.
   Mum is still sitting on the veranda. The rain has stopped.
   ‘Aren’t you going to do something?’ I ask.
   ‘Why?’ she asks.
   ‘Because …’ I say.
   ‘You’ve almost left home, and Douglas is away all the time, and I’ve been chasing the employees every single day for years to tell them the same things time and time again. And they don’t take any notice – only if I stand over them. I’m tired. I’m tired of the humidity, of the mosquitoes, of the hotel, of …’
   ‘Of Douglas, of us,’ I say. Mum looks shocked.
   ‘Not of all of you,’ she says. Alison appears in the sitting room doorway:
    ‘You’re tired of yourself,’ she says.
   ‘Yes,’ Mum says. ‘And Africa. Africa is killing me.’ She looks up at me: ‘If I go to England, will you come with me, Samantha?’ she asks.”

 

 

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Jakob Ejersbo (6 april 1968 - 10 juli 2008)

 

 

 

 

De Nigeriaanse dichter en schrijver John Pepper Clark werd geboren op 6 april 1935 in Kiagbodo, Nigeria. Zie ook alle tags John Pepper Clark op dit blog.

 

 

Abiku

 

Coming and going these several seasons,
Do stay out on the baobab tree,
Follow where you please your kindred spirits
If indoors is not enough for you.
True, it leaks through the thatch
When flood brim the banks,
And the bats and the owls
Often tear in at night through the eaves,
And at harmattan, the bamboo walls
Are ready tinder for the fire
That dries the fresh fish up on the rack.
Still, it's been the healthy stock
To several fingers, to many more will be
Who reach to the sun.
No longer then bestride the threshold
But step in and stay
For good. We know the knife scars
Serrating down your back and front
Like beak of the sword-fish,
And both your ears, notched
As a bondsman to this house,
Are all relics of your first comings.
Then step in, step in and stay
For her body is tired,
Tired, her milk going sour
Where many more mouths gladden the heart.

 

 

 

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John Pepper Clark (Kiagbodo, 6 april 1935)

 

 

 

 

 

De Duitse schrijver en dichter Günter Herburger werd geboren op 6 april 1932 in Isny im Allgäu. Zie ook alle tags Günther Herburger op dit blog.

 

 

Ostern

 

Judas und Jesus sind wieder da.
ein kämpferisches Paar.
Judas könnte Jesus sein.
dann wäre Jesus Judas.

Maria Magdalena sagt, küsst euch, was sie tun.
Sie werfen die Tische
von Geldwechselern um,
füttern das Volk
bei einem Fischsterben
und lassen dampfende Brote
den Hang in den See Genezareth hinunterrollen,
Zeichen zum Aufstand.

Bevor sie gekreuzigt werden,
erwecken sie Lazarus,
der barfuß im Fieber die Steine nicht spürt
und wie eine Fackel
in der Arena langsam erlischt.

Nun wissen wir , was geschieht,
sagt Judas. Sagt Jesus,
wir sind noch nicht tot,
das Martyrium beginnt erst.

Maria Magalena bleibt allein
und weint, muss ihren alten Beruf
wieder aufnehmen, diened mit Brust
und Schoß.Kunden , die nicht bezahlen
wollen, erschreckt sie
mit einem Heiligenschein.

 

 

 

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Günter Herburger (Isny im Allgäu, 6 april 1932)

Isny im Allgäu

 

 

 

 

De Duitse dichteres Uljana Wolf werd geboren op 6 april 1979 in Berlijn. Zie ook alle tags Uljana Wolf op dit blog.

 

 

schliefen die öfen [I / berlin]

 

berlin

 

als wir aufwachten mit nestern

im haar die wir nacht nannten

 

schlugen die genesenden väter

schaufelhändig alle klappen zu

 

schliefen die öfen ohne uns

in ihr vergessen zu nehmen

 

 

 

schliefen die öfen [II / glauchau]

 

glauchau

 

als wir krank waren von ruß

und schüttgut aus archiven

 

zogen wir mit den großvätern

ins geschlossne stellwerk ein

 

sahn die alten gleisbewacher

ihre hände an die hebel legen

 

durch die tote weichenleitung

ging ein zittern wie auf reisen

 

 

 

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Uljana Wolf (Berlijn, 6 april 1979)



Zie voor nog meer schrijvers van de 6e april ook mijn vorige twee blogs van vandaag.

Geschreven door Romenu om 14:32 Reageer op dit bericht

Dan Andersson, Erich Mühsam, Georges Darien, Jean-Baptiste Rousseau, Alexander Herzen

De Zweedse dichter en schrijver Dan Andersson werd geboren op 6 april 1888 in Skattlösberg (Dalarna). Zie ook alle tags Dan Andersson op dit blog.

 

 

Elegy for the Dying Dog

Tomorrow he will die.
For now, though, see him drowsing in the shade.
A cardinal cracks the red whip of its flight.
Frail butterflies—the metalmark,
The spicebush swallowtail—are lobbed
Like painted tissue on the air.
The wind, as it might carve on fields of wheat,
Combs over his black coat. I’ve set him there
As water irises prepare
Their gold unfolding in the rain-fresh pond.
Last meal: Steamed rice. Grilled strips of steak.
Last lazy afternoon. Last hour
To watch the clouds drift like meringues,
To watch them blended into tones of peach
Then deepen to the dusky tints of plums.
One last command to heed or disobey,
But it’s not me who’s calling Virgil now,
It’s Death who’s calling, calling, calling,
And he comes.

 

 

Vertaald door Mike McArthur

 

 

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Dan Andersson (6 april 1888 – 16 september 1920)

 

 

 

 

 

De Duitse dichter, schrijver, anarchist en activist Erich Mühsam werd geboren in Berlijn op 6 april 1878. Zie ook alle tags Erich Mühsam op dit blog.

 

 

Folg mir in mein Domizil

Folg mir in mein Domizil,
liebes Kind, und frag nicht viel.
Wirst schon alles lernen,
wirst schon alles sehn,
liest nicht in den Sternen,
was dir heut noch alles kann für Heil geschehn.

Stehst herum in Nacht und Wind.
Komm! Bei mir ist's warm, mein Kind.
Geb dir einen Taler,
koch dir ein Glas Tee.
Einen Emmentaler
essen wir selbander auf dem Kanapee.

 

 

 

 

Nach all den Nächten, die voll Sternen hingen

 

Nach all den Nächten, die voll Sternen hingen,

nun diese dumpfe, trübe, nasse Nacht,

als wär die Arbeit aller Zeit vollbracht

und niemals wieder Hoffnung auf Gelingen.

 

Wohin die Schritte weisen, da das Ziel

ertrank im nebeligen Grau der Wege?

Ich such nur noch, wo ich mich niederlege,

den stillen Platz. Verloren ist das Spiel.

 

Ich höre vieler Menschen Schritte tasten -

verirrte Menschen, einsam, müd und arm -

und keiner weiß, wie wohl ihm wär und warm,

wenn wir einander bei den Händen faßten.

 

 

 

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Erich Mühsam (6 april 1878 – 10 juli 1934)

 

 

 

 

De Franse, anarchistische, schrijver Georges Darien werd geboren als Georges Hippolyte Adrien op 6 april 1862 in Parijs. Zie ook alle tags Georges Darien op dit blog.

 

Uit: Le Voleur

 

“Vous pouvez être tranquille, savez-vous ; on ne l’ouvrira pas. C’est mon mari qui a été la chercher lui-même ; et avec lui, savez-vous, jamais de visite ; il s’est arrangé avec les douaniers pour ça. Ça nous coûte ce que ça nous coûte ; mais au moins, les bagages de nos clients c’est sacré. Sans ça, avec les droits d’entrée sur les toilettes, ces dames auraient quelque chose à payer, savez-vous. Et puis, vos instruments à vous, ils auraient du mal à échapper à l’œil, hein ? Je sais bien qu’il vous en faut des solides et que vous ne pouvez pas toujours les mettre dans vos poches ; mais enfin, on voit bien que ce n’est pas fait pour arracher les dents. Vaut mieux que tout ça passe franco.
– C’est bien certain. Mais,…
– Ah ! j’oubliais. La valise qui est dans le coin, là, c’est la valise de M. Randal ; il n’a pas voulu l’emporter, hier. Si elle ne vous gêne pas, je la laisserai dans la chambre ; elle est plus en sûreté qu’ailleurs ; car je sais bien qu’entre vous … À moins qu’elle ne vous embarrasse ?
– Pas le moins du monde.
– J’espère que Monsieur sera satisfait, dit l’hôtesse en se retirant. Et pour le tarif, c’est toujours comme ces messieurs ont dû le dire à Monsieur.
J’esquisse un sourire.
J’ai été très satisfait. Et le soir, retiré dans ma chambre, fort ennuyé – car j’avais appris que le roi Léopold était enrhumé et qu’il ne sortirait pas de quelque temps – il m’est venu à l’idée, pour tromper mon chagrin, de regarder ce que contenait la valise de M. Randal. Curiosité malsaine, je l’accorde. Mais, pourquoi avait-on laissé ce portemanteau dans ma chambre ? Pourquoi étais-je morose et désœuvré ? Pourquoi le roi Léopold était-il enrhumé ? Autant de questions auxquelles il faudrait répondre avant de me juger trop sévèrement.
Bref, j’ouvris la valise ; elle n’était point fermée à clé. ; les courroies seules la bouclaient. Je n’aurai pas, Dieu merci, une effraction sur la conscience.”

 

 

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Georges Darien (6 april 1862 – 19 augustus 1921)

 

 

 

 

De Franse dichter en schrijver Jean-Baptiste Rousseau werd geboren op 6 april 1671 in Parijs. Zie ook alle tags Jean-Baptiste Rousseau op dit blog.

 


Ode tirée du Cantique d'Ézéchias
(Fragment)

 

C'est pour sauver la mémoire
De vos immortels secours ;
C'est pour vous pour votre gloire,
Que vous prolongez nos jours.
Non, non, vos bontés sacrées
Ne seront point célébrées
Dans l'horreur des monuments :
La Mort, aveugle et muette,
Ne sera point l'interprète
De vos saints commandements.

Mais ceux qui de sa menace,
Comme moi, sont rachetés,
Annonceront à leur race
Vos célestes vérités.
J'irai, Seigneur, dans vos temples,
Réchauffer par mes exemples
Les mortels les plus glacés,
Et, vous offrant mon hommage,
Leur montrer l'unique usage
Des jours que vous leur laissez.

 

 

 

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Jean-Baptiste Rousseau (6 april 1671 – 16 maart 1741)

 

 

 

 

De Russische schrijver, filosoof en publicist Alexander Herzen werd geboren op 6 april 1812 in Moskou. Zie ook alle tags voor Alexander Herzen op dit blog.

 

Uit: The Correspondence of Alexander Herzen with James de Rothschild

       (Vertaald door Derek Offord)

 

“11 September 1849, from Geneva,

I have had the pleasure this morning of receiving your kind letter of 3 September and I am writing to you to repeat my request about the 24,000 francs to be remitted to one of my compatriots. Here are some new guarantees that I propose.

1. I have received four banker's drafts on Mr Roug. de Löwenberg through the House of Colley and Redlich, [and] the total of these drafts is 30,000 francs, [so] I can repay you the sum of 24,000 straightaway. I would even have done so now, but the drafts are in the name of Mme Louise Haag and Mme is at present in Zurich.

2. In the event that Mr de Rothschild does not wish to entrust the 24,000 to me until the dispatch of these banker's drafts, I shall be able to send him the Belgian registration document that the House has purchased, as you probably recall.

I shall be awfully obliged to you if you would drop me a line about this and say in addition what the formalities are for transfer or sale of the Belgian holding.

Incidentally, the bond from the Moscow Bank must be realized soon, [since] it was made over on 10 August.

Trusting entirely to your experience, in accordance with your advice I shall choose the 6% New York as long as the rate of exchange goes no higher than 114. I do not place much reliance on the stability of the old world – it is too old. I think that to write about the purchase of the 10,000 piastres would be the right thing to do.

I have further sums that I should like to have transferred from St Petersburg but I shall write about this on another occasion.

I remain yours faithfully, Your devoted servant, Alex. Herzen.”

 

 

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Alexander Herzen (6 april 1812 – 21 januari 1870)

Nikolai Ogarev (links) en Alaxander Herzen

Geschreven door Romenu om 14:27 Reageer op dit bericht

Nicolas Chamfort, Brigitte Schwaiger, Julien Torma, Levon Shant, Aasmund Olavsson Vinje

De Franse schrijver en aforist Nicolas Chamfort, pseudoniem van Sébastien Roch Nicolas, werd geboren op 6 april 1740 in Clermont - Ferrand. Zie ook alle tags voor Nicolas Chamfort op dit blog.

 

 

La Querelle du Riche et du Pauvre (Fragment)

 

Le riche avec le pauvre a partagé la terre,
Et vous voyez comment : l’un eut tout, l’autre rien.
Mais depuis ce traité qui réglait tout si bien,
Les pauvres ont par fois recommencé la guerre :
On sait qu’ils sont vaincus, sans doute pour toujours.
J’ai lu, dans un écrit, tenu pour authentique,
Qu’après le siècle d’or, qui dura quelques jours,
Les vaincus, opprimés sous un joug tyrannique,
S’adressèrent au ciel : c’est-là leur seul recours.
Un humide député de l’humble république
Au souverain des dieux présenta leur supplique.
La pièce était touchante, et le texte était bon ;
L’orateur y plaidait très-bien les droits des hommes :
Elle parlait au cœur non moins qu’à la raison ;
Je ne la transcris point, vu le siècle où nous sommes.
Jupiter, l’ayant lue, en parut fort frappé.
« Mes amis, leur dit-il, je me suis bien trompé :
C’est le destin des rois ; ils n’en conviennent guères.
J’avais cru qu’à jamais les hommes seraient frères :
Tout bon père se flatte, et pense que ses fils,
D’un même sang formés, seront toujours amis.

 


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Nicolas Chamfort (6 april 1740 – 13 april 1784)

 

 

 

De Oostenrijkse schrijfster Brigitte Schwaiger werd geboren op 6 april 1949 in Freistadt. Zie ook alle tags voor Brigitte Schwaiger op dit blog.

 

Uit: Meine schöne Welt

 

“Irrenhaus sagt man nicht mehr. Es ist genau wie draußen, in der Nacht ist keiner da. Aber aufhängen kannst du dich auch nicht, das ist der Vorteil. Vom Stimmenhören, Pillenschlucken und Schwachsein.

Gott (in der EU-Verfassung kommt ER, glaube ich, nicht vor, aber hier bei mir geht's ohne IHN nicht, Schönborn wird sich freuen), Gott hat also mich ziemlich wahnsinnig auf die Probe gestellt in den letzten Jahren und überhaupt den letzten Jahrzehnten. Sodass ich zum Beispiel Anfang der Achtzigerjahre, als es nicht mehr auszuhalten war, Österreichs prominenteste, immer gefragte Schriftstellerin zu sein, betete: "Lieber Gott, bitte hilf mir, lass einmal eine andere Frau die immer gefragte Schriftstellerin sein, nicht mehr mich." Und ER hat mich erhört: Bitte, liebe Brigitte Gertraud, das kannst du haben. Einige Jahre vergingen oder nur ei- nes, möglicherweise, da war "Die Klavierspielerin" da, der große Hit. Eine Rowohlt-Angestellte sagte zu mir bei einem Abendessen: "Sie wissen, Frau Schwaiger, dass Elfriede Jelinek, von der wir ,Die Klavierspielerin' herausgebracht haben, derzeit die gefragteste österreichische Autorin ist."
Wieder vergingen einige Jahre, ich wurde Sozialhilfeempfängerin, Elfriede Jelinek gewann einen Preis nach dem andern, ich sagte zu Gott: "Bitte schön, es ist genug." Doch Gott war so in Schuss oder hatte schon al-les geplant, jedenfalls erhielt sie voriges Jahr den Nobelpreis . . . "Na ja, reg dich nicht auf", sagte Peter Henisch, "du musst da nicht neidisch sein, schau, es ist ein Ansporn”.

 

 

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Brigitte Schwaiger (6 april 1949 – 26 juli 2010)

 

 

 

 

De Franse schrijver, dramaturg en dichter Julien Torma werd geboren in Cambrai op 6 april 1902. Zie ook alle tags voor Julien Torma op dit blog.

 

Uit: Euphorismes

 

“Je suis aussi cette ombre que je suis et que je fuis : 

Ombre d’une ombre, dansant sur les murs croulants de hasards, jusqu’ à me devancer en ces moments où la chaleur le long du dos me dissout dans la vue de cette caricature forcenée qui m’effraie trop pour que je n’en rie pas tout mon soûl.

(…)

 

C’est dans les livres d’arithmétique que j’ai compris combien il était stupide de poser des problèmes. … Depuis, j’ai découvert que les problèmes ne sont même pas des faux-problèmes ! Larmoyante comédie toute cousue de fil à retordre, et qui consiste à tenter de réconcilier ce qu’on a d’abord soigneusement disjoint. Le Monde et l’Esprit, le Plein et le Vide, le travail et le repos… Pratiques qui n’intéressent guère que ceux qui n’ont pas à vivre. Car la vie – vraie ou fausse- se charge bien de noyer le poison dialectique dans le Phénoumène. 

Le contraire du problème est le poème.”

 

 

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Julien Torma (6 april 1902 - 17 februari 1933)

 

 

 

 

De Armeense dichter en schrijver Levon Shant werd geboren als Levon Seghposian in Konstantinopel op 6 april 1869. Zie ook alle tags voor Levon Shant op dit blog.

 

Uit: Ancient Gods (Vertaald door Anne T. Vardanian)

 

“Act I
Scene I

 The summit of Sevan. A ruin amidst the rocks. Twilight.
The FATHER SUPERIOR is seated on a rock, his chin resting on his hand. As he pensively looks down. From under arch partially destroyed the MAN IN WHITE emerges. The FATHER SUPERIOR is tall, has thick. Graying hair, and is bareheaded. The MAN IN WHITE is likewise bareheaded, has long black hair and a splendid black beard, braided the Assyrian manner. For a moment they stare at each other in silence.
MAN IN WHITE (jeeringly)
Oh, how you gaze and stare at your kingdom!
 
FATHER SUPERIOR
Who are you?
MAN IN WHITE
Oh ... Yes! Behold that sight! See those few, small shaky cells. Haven't you built them? Then, that chapel, how it compelled your haste! And lastly, look at your new church, whose dome soars upward day by day, and atop which you shall soon affix the cross with your own hands.
FATHER SUPERIOR
Yes, if the Lord so wills it.”

 

 

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Levon Shant (6 april 1869 – 29 november 1951)

 

 

 


De Noorse dichter en journalist
Aasmund Olavsson Vinje werd geboren op 6 april 1818 in Vinje, Telemark. Zie ook alle tags voor Aasmund Olavsson Vinje op dit blog.

 

 

Last Spring

 

Once again I have seen the winter
give way to spring;
The wild cherry trees in full bloom,
I saw once again.
Once again I saw the ice
break free from the land,
Saw the snow melt and the foam of the river
swirl and rage.
And the plants and flowers once again
I saw them bloom;
And again I heard the spring song of the birds
expectant of sun and summer.

 

And I was privileged to see
dancing on the spring hillsides,
Butterflies fluttering and flitting
among the garlands of flowers.
All the life of the spring I saw again
that I so missed.
But I am weary and I ask myself:
is this the last one?
Let it be so: much that was waited
in life I have enjoyed;
I have received more than I deserved
and all may fade.

 

Once I was myself, in the full flow of spring
that fills my sight,
Once I wanted to find myself a home
and convivial company.
All that the spring presented to me
and even the flowers I plucked,
And I thought it was the ancestral spirits
that danced and sighed,
And so between birch and fir tree I found
a mystery in the spring;
And so the sound of the flute that I cut
seemed full of tears.



Vertaald door William Jewson

 

 


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Aasmund Olavsson Vinje (6 april 1818 – 30 juli 1870)

Geschreven door Romenu om 14:22 Reageer op dit bericht

Hugo Claus, Algernon Swinburne, Bora Ćosić, Werner J. Egli, Michael Georg Conrad, Arthur Hailey, Paolo Ferrari

De Vlaamse schrijver Hugo Claus werd in Brugge geboren op 5 april 1929. Zie ook alle tags voor Hugo Claus op dit blog.

 

Uit: The Sorrow Of Belgium (Vertaald door Arnold J. Pomerans)

 

"It was sister Imelda who was sitting in Louis's room, because although her face had been replaced by a featureless, pumicelike tumor, he recognized her peasant bosom, her smell of nature. She spread her knees, and from between the black billows she carefully pulled a skinned rabbit, or was it a cat? Unfortunately he couldn't see the skull properly, she stroked the naked, blood-spattered carcass to which tufts of fur still clung, the pupils were not slit-shaped but round, like little pink pills.

He was woken by the siren, the antiaircraft guns and Papa calling him. Papa always called him, vigilant watchman of the night, even though he knew that Louis would still not follow him and Mama down to the air raid shelter with its crowds of quaking, praying neighbors."

(…)

 

“He was sitting on a train, and for the first time in his life it occurred to him that a train, more so than the idea of a train, was a box so many feet high, so many feet long, so many feet wide, a fragile, futile, and above all simple thing on wheels. I could touch the ceiling of this carriage – who would have thought it? Only a moment ago I was in the playground, in the shadow of my grandfather, who is now lying on his deathbed.” 

(…)

 

“My brother died in a concentration camp,” said Louis. “He was an intellectual working for the Underground, and he never tasted the fruits of his clandestine labours.” 

“Is this entry about his experience?” 

“His own experience, yes, of course.” 

“Het Laatste Nieuws would certainly be interested in that.” 

“It doesn’t deal directly with the concentration camp. It’s rather…” 

“Which concentration camp?” 

“…symbolic. Uh, Neuengamme.” (I’ll be struck down for that. Till the blood runs. Terminal cancer. Starting with the intestines. Then it spreads all over.) 

“It’s a good subject. The Belgian people are going to have to learn the facts. From the source.” 

“He handed me the text before he was taken away. In a cattle truck. ‘Take good care of it, Louis,’ he said.” 

“I thought his name was Louis.” 

“He asked me to adopt his name. So as to save his life’s work after his death, to continue it. My real name is Maurice.”  

 

 

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Hugo Claus (5 april 1929 – 19 maart 2008)

 

 

 



De Engelse schrijver en dichter
Algernon Charles Swinburne werd geboren op 5 april 1837 in Londen. Zie ook alle tags voor Algernon Swinburne op dit blog.

 

 

A Ballad of Dreamland

 

I hid my heart in a nest of roses,
Out of the sun's way, hidden apart;
In a softer bed than the soft white snow's is,
Under the roses I hid my heart.
Why would it sleep not? why should it start,
When never a leaf of the rose-tree stirred?
What made sleep flutter his wings and part?
Only the song of a secret bird.

Lie still, I said, for the wind's wing closes,
And mild leaves muffle the keen sun's dart;
Lie still, for the wind on the warm seas dozes,
And the wind is unquieter yet than thou art.
Does a thought in thee still as a thorn's wound smart?
Does the fang still fret thee of hope deferred?
What bids the lips of thy sleep dispart?
Only the song of a secret bird.

The green land's name that a charm encloses,
It never was writ in the traveller's chart,
And sweet on its trees as the fruit that grows is,
It never was sold in the merchant's mart.
The swallows of dreams through its dim fields dart,
And sleep's are the tunes in its tree-tops heard;
No hound's note wakens the wildwood hart,
Only the song of a secret bird.


ENVOI

In the world of dreams I have chosen my part,
To sleep for a season and hear no word
Of true love's truth or of light love's art,
Only the song of a secret bird.

 

 

 

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Algernon Swinburne (5 april 1837 – 10 april 1909)

Anoniem portret , ca. 1860 - 1890

 

 

 

 

 

De Servische dichter en schrijver Bora Ćosić werd geboren op 5 april 1932 in Zagreb. Zie ook alle tags voor Bora Ćosić op dit blog.

 

Uit: My unrelenting vice

 

“We carry within the texts that fall into our hands. There are philosophers who believe: the things that we find in books are those that we have brought to them. Borges said that – his protagonist writes an already existing book all over again, convinced that only the repeat exists, not the original. In Musil's novel, by the way, there is a strange librarian, who guards thousands of books without every having opened even one of them. But still he knows everything about them, because we apparently sometimes also read when we are not reading. As it is, libraries make normal people anxious, seeming like overload, regardless how orderly the catalogues may be. I therefore do understand those who flee from reading as if it were the plague. Everyone has a right to their individual fears. Canetti finds a way out of this in a novel about books by causing the library to burn down. However, after every barbarian plundering there will always be someone who reads the few remaining recognisable characters lying in the ashes.

So my daily ploughing through the pages continues, my unrelenting vice. There are many people guilty of making me this way. My grandmother, first and foremost, who already taught me to read and write at age four. (As we see, there are two phenomena that run parallel to one another; writing is a form of reading, and reading means writing.)”

 

 

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Bora Ćosić (Zagreb, 5 april 1932)

 





De Zwitserse schrijver
Werner J. Egli werd geboren in Luzern op 5 april 1943. Zie ook alle tags voor Werner J. Egli op dit blog.

 

Uit: Heul doch den Mond an

 

“Bevor wir dem Wolf begegneten, war eigentlich für Paula und für mich die Welt so ziemlich in Ordnung. Wir hatten keine großen Schwierigkeiten miteinander. Wir lebten glücklich und zufrieden und planten zusammen eine richtige Reise durch Amerika. Das war im Sommer 1969. Und im Herbst flogen wir von Frankfurt aus mit einer DC 8 über Winnipeg nach Vancouver in Kanada.

Ich bin Billy. Eigentlich heiße ich Werner, aber in Amerika nannte man mich Bill oder Billy, was die Kurzform von William ist. Immer, wenn ich als W. J. Egli unterschrieben habe, streckten mir die Leute die Hand hin und sagten: Well, how do you do, Bill?, weil sie glaubten, das W steht für William. Inzwischen habe ich mich daran gewöhnt. Paula und ich, wir waren schon drei Jahre zusammen. Ohne Hund. Ohne Katze. Auch ohne Kanarienvogel.

Die Paula wollte aber schon immer einen Hund haben. Schon seit sie klein war. Aber der Hausmeister war dagegen. Paulas Mutter auch. Stofftierchen sind besser. Nur, die Paula wollte lieber einen richtigen Hund haben, und jeden Herbst, wenn sie Geburtstag hatte, schleppte sie mich in die Tierhandlung und spielte mit den kleinen Hunden herum, den Dobermännern und den Schäferhunden und Spaniels, und ich stand griesgrämig daneben….”

 

 

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Werner J. Egli (Luzern, 5 april 1943)

Cover

 

 

 

 

De Duitse dichter en schrijver Michael Georg Conrad werd geboren op 5 april 1846 in Gnodstadt. Zie ook alle tags voor Michael Georg Conrad op dit blog.

 

 

Wochenandacht

 

Woche spricht in sieben Tagen,

mahnt zum Kämpfen, nicht zum Klagen,

spitz die Ohren halt den Mund,

stillstes Lauschen ist gesund.

In der Zeit der leiblich Not

achte doppelt geistig Brot!

 

 

 

Sonntag

 

Ob du an Gott glaubst?

Stolzes Menschlein, ach, wie nichtig!

Daß Gott an dich glaubt,

das allein ist wichtig,

damit dein ehrfüchtig erfülltes Leben

den Weltgeist zwingt, auf dich achtzugeben.

 

 

Montag

 

Den Freund ertragen,

den Feind erschlagen -

rettet's dich je,

schaffst du selbst dir Plagen,

bist selbst in dir allen Elendes voll?

Zahl erst des eignen Unwerts Zoll!

 

 

 

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Michael Georg Conrad (5 april 1846 – 20 december 1927)

 

 

 

 


De Brits-Canadees schrijver
Arthur Hailey werd geboren in Luton, Bedfordshire, op 5 april 1920. Zie ook alle tags voor Arthur Hailey op dit blog.

 

Uit: Airport

 

“Air freight warehouses — of all airlines — were stacked to their palletized limits with shipments, their usual high speed transit impeded by the storm. Freight supervisors were nervously watching perishables — hothouse flowers from Wyoming for New England; a ton of Pennsylvania cheese for Anchorage, Alaska; frozen peas for Iceland; live lobsters — trans-shipped from the east for a polar route flight — destination Europe. The lobsters were for tomorrow’s menus in Edinburgh and Paris where they would be billed as “fresh local seafood,” and American tourists would order them unknowingly. Storm or not, contracts decreed that air freight perishables must arrive at destination fresh, and swiftly.

      Causing special anxiety in American Airlines Freight was a shipment of several thousand turkey poults, hatched in incubators only hours earlier. The precise hatching-shipping schedule — like a complex order of battle — was set up weeks ago, before the turkey eggs were laid. It called for delivery of the live birds on the West Coast within forty-eight hours of birth, the limit of the tiny creatures’ existence without their first food or water. Normally, the arrangement provided a near-hundred percent survival. Significant also — if the poults were fed en route, they would stink, and so would the airplane conveying them, for days afterward. Already the poults’ schedule was out of joint by several hours. But an airplane had been diverted from passenger to freight service, and tonight the fledgling turkeys would have priority over everything else traveling, human VIPs included.”

 

 

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Arthur Hailey (5 april 1920 - 24 november 2004)

Poster voor de film uit 1970

 

 

 

 

De Italiaanse blijspeldichter Paolo Ferrari werd geboren op 5 april 1822 in Modena. Zie ook alle tags voor Paolo Ferrari op dit blog.

 

Uit: Ridicule

 

“Rai.  I know, ninety per cent of the unfaithful wives represent only ninety out of a hundred husbands who deserve being deceived. But half of them deserve it through a single mistake they have made — an imprudent choice. And your case? The remedy? To make up for the first mistake with all the good sense possible. It is difficult, true, but there is a certain sword of Damocles which sharpens the wit and points the will.

Fed.  A sword of Damocles?

Rai.  Yes, a sword on whose blade a single word stands inscribed, the little word describing the husband of the 124 faithless wife. It is the Inquisition of our day. Should the man kill her? Should he forgive her? The law offers him a wash-basin, and when he has washed his hands he is no better off than he was before. Because society makes no allowances, but strikes him with a terrible punishment, which overtakes him and is inflicted on him without his being conscious of it. Nothing changes; no one denies him the usual bow. Quite the contrary, poor fellow! His friends shake hands with him; why not, poor devil? He is always welcome at his club; he is permitted to act as second in duels; he is invited to shoot at pigeons, to belong to racing committees. But the bows and hand-shakes have an imperceptible touch of irony, the very least tinge of mockery, which is most pronounced when he passes arm in arm with his best friend.”

 

 

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Paolo Ferrari (5 april 1822 – 9 maart 1889)

Geschreven door Romenu om 18:54 Reageer op dit bericht

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