Berichten van 2 juni 2013 tot 3 juni 2013

De Amerikaanse dichter Irwin Allen Ginsberg werd geboren in Newark, New Jersey, op 3 juni 1926. Zie ook alle tags voor Allen Ginsberg op dit blog.

 

 

Hospital Window

 

At gauzy dusk, thin haze like cigarette smoke
ribbons past Chrysler Building's silver fins
tapering delicately needletopped, Empire State's
taller antenna filmed milky lit amid blocks
black and white apartmenting veil'd sky over Manhattan,
offices new built dark glassed in blueish heaven--The East
50's & 60's covered with castles & watertowers, seven storied
tar-topped house-banks over York Avenue, late may-green trees
surrounding Rockefellers' blue domed medical arbor--
Geodesic science at the waters edge--Cars running up
East River Drive, & parked at N.Y. Hospital's oval door
where perfect tulips flower the health of a thousand sick souls
trembling inside hospital rooms. Triboro bridge steel-spiked
penthouse orange roofs, sunset tinges the river and in a few
Bronx windows, some magnesium vapor brilliances're
spotted five floors above E 59th St under grey painted bridge
trestles. Way downstream along the river, as Monet saw Thames
100 years ago, Con Edison smokestacks 14th street,
& Brooklyn Bridge's skeined dim in modern mists--
Pipes sticking up to sky nine smokestacks huge visible--
U.N. Building hangs under an orange crane, & red lights on
vertical avenues below the trees turn green at the nod
of a skull with a mild nerve ache. Dim dharma, I return
to this spectacle after weeks of poisoned lassitude, my thighs
belly chest & arms covered with poxied welts,
head pains fading back of the neck, right eyebrow cheek
mouth paralyzed--from taking the wrong medicine, sweated
too much in the forehead helpless, covered my rage from
gorge to prostate with grinding jaw and tightening anus
not released the weeping scream of horror at robot Mayaguez
World self ton billions metal grief unloaded
Pnom Penh to Nakon Thanom, Santiago & Tehran.
Fresh warm breeze in the window, day's release
>from pain, cars float downside the bridge trestle
and uncounted building-wall windows multiplied a mile
deep into ash-delicate sky beguile
my empty mind. A seagull passes alone wings
spread silent over roofs.

 

 

 

Allen Ginsberg (3 juni 1926 - 6 april 1997)

Hier met acteur Johnny Depp (links)

 

 

 

 

De Franse schrijver Philippe Djian werd geboren in Parijs op 3 juni 1949. Zie ook alle tags voor Phiippe Dijan op dit blog.

 

Uit: "Oh..."

 

“Je me suis sans doute éraflé la joue. Elle me brûle. Ma mâchoire me fait mal. J'ai renversé un vase en tombant, je me souviens l'avoir entendu exploser sur le sol et je me demande si je ne me suis pas blessée avec un morceau de verre, je ne sais pas. Le soleil brille encore dehors. Il fait bon. Je reprends doucement mon souffle. Je sens que je vais avoir une terrible migraine, dans quelques minutes.  

Il y a deux jours, comme j'arrosais mon jardin, un message inquiétant m'est apparu en levant les yeux vers le ciel. Un nuage, d'une forme très explicite. J'ai regardé autour de moi pour voir s'il s'adressait à d'autres, mais je n'ai vu personne. Et on n'entendait rien, juste moi en train d'arroser, pas une parole, pas un cri, pas un souffle d'air, pas un seul bruit d'engin - et Dieu sait qu'il y a souvent une tondeuse ou un souffleur en action dans les parages.  

Je suis sensible, en général, aux interventions du monde extérieur. Je peux rester enfermée plusieurs jours d'affilée, ne pas mettre un seul pied dehors si je perçois un inquiétant présage dans le vol erratique d'un oiseau - si possible accompagné d'un cri perçant ou d'un croassement lugubre - ou encore si un rayon de soleil le soir vient étrangement me frapper en pleine figure en traversant le feuillage ou si je me penche pour donner un peu d'argent à un homme assis sur le trottoir qui soudain m'attrape le bras et me hurle au visage : "Les démons, les visages des démons... mais si je menace de les tuer, là, ils m'obéissent... !!" - l'homme éructait, répétait cette phrase en boucle avec des yeux fous, sans me lâcher et en rentrant, ce jour-là, j'avais fait annuler mon billet de train, oubliant à l'instant le but de mon voyage, n'y attachant plus aucune espèce d'intérêt, pas le moindre, n'étant pas candidate au suicide ni sourde aux avertissements, aux messages et aux signes que l'on m'envoyait.  

 

 

 

Philippe Djian (Parijs, 3 juni 1949)

Hier met de Zwitserse zanger Stephan Eicher (rechts) 

 

 

 

 

De Nederlandse schrijver en letterkundige Maarten van Buuren werd geboren op 3 juni 1948 in Maassluis. Zie ook alle tags voor Maarten van Buuren op dit blog.

 

Uit: Kikker gaat fietsen

 

“Ergens in het voorjaar van 1965 las ik, op aanraden van mijn docent religie, Le diable et le bon Dieu van Jean-Paul Sartre. Ik schoot goed op in dit niet al te moeilijke toneelstuk. Op zekere avond dacht ik het te kunnen uitlezen. Het was al laat, mijn ouders, broers en zuster waren naar bed. Ik ging er eens makkelijk voor zitten. Eerst nog een kop koffie. Ik stond op, maar nog voor ik bij deur was, ging er een bliksem door mijn hoofd: ‘God bestaat niet.’ Ik werd bevangen door een duizeling en viel. Ik keek tegen de onderkant van een op balken rustende houten vloer, waaronder ik weg tuimelde. In een reflex greep ik naar houvast, maar vond dit niet. Vervloekte lectuur! Vervloekte gedachte! Ik kon het puntje van mijn tong wel afbijten. Maar het was te laat: ik was God kwijt.

De val van mijn geloof staat in het centrum van een patroon dat ik onlangs heb leren herkennen als depressie. Het ligt voor de hand om te denken dat het verlies van God heeft bijgedragen tot het ontstaan van dit patroon. Maar ik haal dan waarschijnlijk oorzaak en gevolg door elkaar. Als het nu eens niet de val van mijn geloof is die leidde tot mijn depressie? Als de depressie nu eens de oorzaak was die me gaandeweg vervreemdde van de bezielde verbanden van mijn jeugd en de val van mijn geloof tot onherroepelijk gevolg had? Deze gedachte ligt des te meer voor de hand, omdat het geloof nauw verbonden is met hoop en liefde (deze drie, maar de meeste is liefde) en omdat ik depressie herken aan het ontbreken van deze grote drie.”

 

 

 

Maarten van Buuren (Maassluis, 3 juni 1948)

 

 

 

 

De Duitse schrijfster Monika Maron werd geboren op 3 juni 1941 in Berlijn. Zie ook alle tags voor Monika Maron op dit blog.

 

Uit: Wie ich ein Buch nicht schreiben kann und es trotzdem versuche

„Worüber zu sprechen ich mich hier aufgefordert fühle, ist etwas sehr Intimes, über das ich öffentlich eigentlich gar nicht sprechen möchte. Mir wurde zwar gesagt, ich dürfe dieses Amt gestalten, wie ich es wünsche, aber das ändert nicht viel, denn auf jeden Fall soll ich ja über Bücher sprechen und über das Schreiben und über mein Verhältnis zu Büchern und zum Schreiben; und das empfinde ich als geradezu exhibitionistisch. Seit jeher hat mich die Frage nach meinem Lieblingsbuch, die einem übrigens erstaunlich oft gestellt wird, meistens von Journalisten, in Verlegenheit gestürzt, weil ich erstens kein Lieblingsbuch habe, sondern in bestimmten Lebensaltern bestimmte Autoren mehr geliebt habe als andere und weil ich an Tschechow etwas anderes bewundere als an Kafka, und an Uwe Johnson etwas anderes als an Natalia Ginzburg oder Philip Roth.
Weil ich zweitens so viele Bücher, die ich hätte lesen müssen, nicht gelesen habe und darum nicht weiß, ob nicht eines dieser ungelesenen Bücher mein eigentliches Lieblingsbuch ist.
Und drittens erschreckt mich der Gedanke, was ich alles über mich verraten würde, wenn ich mein Lieblingsbuch, das ich aber nicht habe, preisgäbe.
Eine andere Frage, die mir seltener von Journalisten als von Lesern oder Zuhörern gestellt wird, sich aber ebenso gegen eine Antwort sperrt, ist die nach dem Grund, nach dem Warum; warum schreiben Sie?
Ich vermute, daß diese Frage so beliebt ist, weil viele Menschen hin und wieder das Bedürfnis verspüren, selbst ein Buch zu schreiben, daß sie in sich eine Geschichte bewahren, die sie für mitteilenswert halten, aber nicht die Kraft oder den Mut finden, mit dem Schreiben anzufangen, und nun wissen wollen, worin sich jemand, der es wirklich getan hat, von ihnen unterscheidet. Ich weiß auf diese Frage natürlich keine Antwort. Die Antwort wäre die Frage. Der eine tut es, und der andere tut es nicht.“

 

 

 

Monika Maron (Berlijn, 3 juni 1941)

Cover

 

 

 

 

De Amerikaanse schrijver Larry Jeff McMurtry werd geboren op 3 juni 1936 in Wichita Falls, Texas. Zie ook alle tags voor Larry McMurtry op dit blog.

 

Uit: Books

 

“I’m proud of my carefully selected twenty-eight-thousand-volume library and am not joking when I say that I regard its formation as one of my most notable achievements.
Yet, when I walk along the rows of bookshelves now, I feel that a distance has opened between me and my books. Some things had happened to diminish the sense of rapport I always had with those books.
This is made all the odder because of my love of rereading. If I once read for adventure, I now read for security. How nice to be able to return to what won’t change. Slowly Down the Ganges, a wonderful travel book by Eric Newby, I’ve now read many times. I also like his funniest book, A Short Walk in the Hindu Kush, a book Evelyn Waugh admired very much – and justly.
I think sometimes that I’m angry with my library because I know that I can’t reread all. I would like to, but the time is not there. It is this, I think, that produces the slight sense of alienation that I feel when I’m together with my books now. They need to find other readers soon – ideally they will be my son and grandson, but if not them, other book lovers.
Walking past my long shelves of English literature now, I feel rather like I felt while walking on the Rice campus. A young woman I had long ago dated briefly but intensely came walking up to me with a baby in her arms. She stopped, we chatted pleasantly; then we both walked on, having enjoyed our light encounter.
That’s the way I feel now, when among my books, I might pull down a volume of Stevie Smith, read a poem or two, then put the book back and move on. Once I was passionate about Stevie Smith – but when I look into her now, it’s a light encounter. And so life moves along.”

 

 

 

Larry McMurtry (Wichita Falls, 3 juni 1936)

 

 

 

Zie voor nog meer schrijvers van de 3e juni ook mijn blog van 3 juni 2012 deel 2 en eveneens deel 3.

De Amerikaanse schrijver Jim Knipfel werd geboren op 2 juni 1965 in Green Bay, Wisconsin. Zie ook alle tags voor Jim Knipfel op dit blog.

 

Uit: The Blow-off

 

“The recording started once again from the beginning.
“No,” was all she said.
The limp and faded banner hanging over the entrance to the tent featured a screaming, bikini-clad beauty held loosely in the clutches of what appeared to be a twelve-foot-tall gorilla who, likewise, was screaming about something. His (as promised) wicked yellow fangs were dripping blood. Behind them, for some reason, stood a single palm tree.
“C’mon,” he said, his voice distant, his eyes fixed on the crudely painted banner. His legs were already moving toward the tent, and he was tugging at her immovable arm like a Jack Russell terrier who’d just spotted something in the gutter. A slice of pizza or the severed wing of a pigeon.
“No,” Annie repeated more firmly. She leaned back, digging her heels into the blacktop, which had softened in the unbearable heat of the past three days. She wrenched her arm free from his sweaty grip. There was no question or hesitation in her tone, no opening for negotiations. She folded her arms and waited for him to turn around and meet her unwavering gaze.
The heavy air around them reeked of burnt sugar and sweat and howled with a collision of warped calliope music, classic rock, and screams. Where they stood, they were hemmed in on all sides by thousands of dancing and whirling and throbbing pinpoint lights.
Hank’s eyes snapped away from the banner and back to his wife, his confusion deepening. “No? Whaddya mean no? It’s a Girl-to-Gorilla show.” He spoke the term as if merely uttering it aloud would clarify everything.
“No.”
“Look, sweetie—Annie—like the tape says, there’s nothing to worry about. It’s in a cage. I’ve seen this show a dozen times and it gets me every time. Great little trick. It’s done with mirrors, you know.” He stared at her expectantly.
“That’s great, Marv. Really. But no.”

 

 

Jim Knipfel (Green Bay, 2 juni 1965)





De Duitse schrijver en literatuurcriticus Marcel Reich-Ranicki werd geboren op 2 juni 1920 in Włocławek, Polen. Zie ook alle tags voor Marcel Reich-Ranicki op dit blog.

 

Uit: Mein Leben

 

„Immer wieder haben wir versucht, unsere Trauer zu vergessen und unsere Angst zu verdrängen, immer wieder war die Literatur unser Asyl, die Musik unsere Zuflucht. So war es einst im Getto, so ist es bis heute geblieben. Und die Liebe? Ja, es gab Situationen, unter denen Tosia viel gelitten hat. Es gab auch, weit seltener freilich, Situationen, unter denen ich gelitten habe. In seinem »Tristan« schrieb vor etwa achthundert Jahren Gottfried von Straßburg: »Wen nie die Liebe leiden ließ, / dem schenkte Liebe niemals Glück.« Wir haben viel Leid erfahren, und viel Glück wurde uns geschenkt. Doch was auch geschah, an unserer Beziehung hat es nichts geändert, nichts.

Es ist immer noch ganz still, man hört kaum einen Hauch. Tosia blickt vom Buch auf und sieht mich an, lächelnd und fragend, als würde sie spüren, daß ich ihr etwas mitzuteilen habe. »Weißt du, jetzt, auf unserem Balkon, als die Sonne unterging, da ist mir eingefallen, womit ich das Buch abschließen werde.« »Ja«, sagt sie erfreut und will wissen: »Womit?« »Mit einem Zitat.« Ich schweige, sie lächelt wieder, diesmal, wie mir scheint, mild ironisch: »Und du meinst, daß mich das überrascht? Also los: Was zitierst Du?« »Ein schlichtes Wort von Hofmannsthal« - antworte ich. Sie wird etwas ungeduldig: »Ja, aber was denn nun? Verrat' es mir doch endlich.« Ich zögere einen Augenblick, dann sage ich: »Also enden soll das Buch mit den Versen:

Ist ein Traum, kann nicht wirklich sein,daß wir zwei beieinander sein.«

 

 

 

Marcel Reich-Ranicki (Włocławek, 2 juni 1920)

Hier in 1948 met zijn vrouw en pasgeboren zoon Andrew

 

 

 

 

 

De Duitse schrijfster Sibylle Berg werd geboren in Weimar op 2 juni 1962. Zie ook alle tags voor Sibylle Bergop dit blog.

 

Uit: Vielen Dank für das Leben

 

„Und weiter.

Genau so beginnen Städte, die diesen Namen verdienen, hatte Toto gedacht, als der Zug durch den Freihafen gerollt war. Industrie und ein breiter Fluss, Kräne und Lagerhäuser, Lichter

in der Nacht und Regen. Wäre er verwegener gewesen, hieße die Stadt jetzt São Paulo und Toto wäre auf dem Weg, als Leichtmatrose anzuheuern auf einem Fang- und Verarbeitungsschiff.

Toto erschien diese Stadt im nördlichen Teil des kapitalistischen Landes schon weit genug entfernt für einen, der vornehmlich zwischen hundert Einwohnern, die im Kreis um eintausend Milchviehanlagen lebten, groß geworden war.

Nach Verlassen des Zuges war Toto versucht, den Boden zu küssen, vielleicht würde er später einmal, in völliger Überschätzung seiner Wichtigkeit für die Erde, vom Beginn einer

Schicksalsbeziehung sprechen. Er und die Stadt, die er als Immigrant per Zufall gefunden hatte. Er würde in Interviews von seiner Hassliebe zu dieser Stadt reden.

Vor dem offenbar aus Edelstahl gefertigten Bahnhof befand sich das, worauf Toto in zehn Schuljahren vorbereitet worden war: die Kehrseite. In der sozialistischen Schule war immer von dieser Kehrseite die Rede gewesen, und hier war sie nun endlich, in Form von Männern und Frauen, die sich prostituierten, und Drogensüchtigen, die sich vor oder nach dem Drogenkonsum auch prostituierten. Kleine Mädchen mit dünnen Beinen und ohne Zähne saßen in ihren Exkrementen. Jungs in Leder schauten ihn aus müden Augen an und leckten sich die aufgesprungenen Lippen. Das also war das versprochene Elend, und wo es Elend gibt, muss es auch Christen geben, ahnte Toto und fand sehr schnell eine Mission.“

 

 

 

Sibylle Berg (Weimar, 2 juni 1962)

Weimar, Stadtschloss

 

 

 

 

De Canadese schrijfster Carol Shields werd op 2 juni 1935 in Oak Park, Chicago, geboren als Carol Warner. Zie ook alle tags voor Carol Shields op dit blog.

 

Uit: Segue

 

“Something is always saying to me: be plain. Be clear. But then something else, very much else, interferes and unjoints my good intentions. Max and I were out yesterday morning, Sunday, a simple enough errand in our neighbourhood. We "sallied forth" to buy a loaf of good seed bread and a potted plant, chrysanthemums in our case, with the smashed little faces that our daughter so admires, that bitter bronze colour, matching the tablecloth she was sure to be laying right that moment out there in Oak Park. Eleven o'clock; my husband Max and I would be expected at half past 12. We always arrive carrying a modest gift of some sort.

There, at the fall market, stimulated, probably, by the hint of frost in the air, I felt a longing to register the contained, isolated instant we had manufactured and entered, the purchase of the delicious hard-crusted bread at a particular local bodega, the decision over the potted plant next door at the florist - this was what I wanted to preserve - but an intrusive overview camera (completely imaginary, needless to say) bumped against me, so that instead of feeling the purity of the coins leaving my hand, I found myself watching the two of us, a man and woman of similar height, both of them in their middle 60s, both slightly stooped - you'd hardly notice unless you were looking - and dressed in bright colours, making a performance of their simple act, paying for their rounded and finite loaf of bread and then, next door, the burst of rusty chrysanthemums.

The day bloomed into mildness, October 7, one year and one month after the September 11 tragedy-event, spectacle, whatever you choose to call it. Max is a well-known Chicago novelist - he both loves and hates that regional designation, and he was, of course, spotted by other Sunday morning shoppers. That's Max Sexton. Where?”

 

 

 

Carol Shields (Chicago, 2 juni 1935 – 16 juli 2003)

In 2000 

 

 

 

 

De Nederlandse sportjournalist en schrijver Jean Nelissen werd geboren in Geleen op 2 juni 1936. Zie ook alle tags voor Jean Nelissen op dit blog.

 

Uit: De Bijbel Van De Tour De France

 

“De samenleving is totaal veranderd, maar de Tour is - soms leek het als een anachronisme - gebleven. Na de schrale jaren zeventig bloeide de Tour op in de jaren tachtig, om in de jaren negentig een ongekend hoogtepunt te bereiken. Meer dan duizend journalisten en reporters van tientallen televisie- en radiostations, alsmede duizenden genodigden, zorgen voor overbevolking van de perszalen en het Tourdorp. In de etappeplaatsen loopt het verkeer meestal volkomen vast. Het is een gigantische opdracht om anno 1998 met de enorm toegenomen verkeersdrukte een karavaan bestaande uit 1500 auto's, vrachtauto's, autobussen en motoren met een lengte van 10 tot 20 kilometer door Frankrijk te loodsen. Dat de autoriteiten reusachtige inspanningen leveren om de 4000 kilometer lange route vrij te maken en centra van grote steden tot Parijs toe af te zetten om de ronde te laten passeren ofte laten finishen, getuigt van de grote publicitaire, culturele en historische waarde die de Tour de France heeft voor het land. Frankrijk, dat is de Mona Lisa in het Louvre, Le Pont Neuf in Parijs, de TGV, de Notre-Dame, de Bastille, de Arc de Triomphe, de Croisette in Cannes, de Dordogne, de Eiffeltoren, Napoleon, de Mont Saint Michel aan de kust in Normandië«, het oesterkarretje in Bretagne, de kastelen langs de Loire, de Venus van Milo en de Tour de France.”

 

 

 

Jean Nelissen (2 juni 1936 - 1 september 2010)

 

 

 

 

Zie voor nog meer schrijvers van de 2^e juni ook mijn vorige blog van vandaag.

De Engels romanschrijver en dichter Thomas Hardy werd op 2 juni 1840 geboren in Higher Bockhampton, bij Dorchester. Zie ook alle tags voor Thomas Hardy op dit blog.

 

 

A Broken Appointment

 

You did not come,
And marching Time drew on, and wore me numb.
Yet less for loss of your dear presence there
Than that I thus found lacking in your make
That high compassion which can overbear
Reluctance for pure lovingkindness' sake
Grieved I, when, as the hope-hour stroked its sum,
You did not come.

You love not me,
And love alone can lend you loyalty;
-I know and knew it. But, unto the store
Of human deeds divine in all but name,
Was it not worth a little hour or more
To add yet this: Once you, a woman, came
To soothe a time-torn man; even though it be
You love not me.

 

 

 

A Poet

 

Attentive eyes, fantastic heed,
Assessing minds, he does not need,
Nor urgent writs to sup or dine,
Nor pledges in the roseate wine.

For loud acclaim he does not care
By the august or rich or fair,
Nor for smart pilgrims from afar,
Curious on where his hauntings are.

But soon or later, when you hear
That he has doffed this wrinkled gear,
Some evening, at the first star-ray,
Come to his graveside, pause and say:

'Whatever his message his to tell
Two thoughtful women loved him well.'
Stand and say that amid the dim:
It will be praise enough for him.

 

 

 

 

A Thunderstorm in Town

 

She wore a 'terra-cotta' dress,
And we stayed, because of the pelting storm,
Within the hansom's dry recess,
Though the horse had stopped; yea, motionless
We sat on, snug and warm.

Then the downpour ceased, to my sharp sad pain,
And the glass that had screened our forms before
Flew up, and out she sprang to her door:
I should have kissed her if the rain
Had lasted a minute more.

 

 

Thomas Hardy (2 juni 1840 – 11 januari 1928)

Portret door Reginald Grenville Eves, 1923

 

 

 

De Franse schrijver Donatien Alphonse François, Markies de Sade werd geboren op 2 juni 1740 in Parijs. Zie ook alle tags voor Markies de Sade op dit blog.

 

Uit: La philosophie dans le boudoir

 

“Si la matière agit, se meut, par des combinaisons qui nous sont inconnues, si le mouvement est inhérent à la matière, si elle seule, enfin, peut, en raison de son énergie, créer, produire, conserver, maintenir, balancer dans les plaines immenses de l'espace tous les globes dont la vue nous surprend et dont la marche uniforme, invariable, nous remplit de respect et d'admiration, quel sera le besoin de chercher alors un agent étranger à tout cela, puisque cette faculté active se trouve essentiellement dans la nature elle-même, qui n'est autre chose que la matière en action? Votre chimère déifique éclaircira-t-elle quelque chose?
Je défie qu'on puisse me le prouver. À supposer que je me trompe sur les facultés internes de la matière, je n'ai du moins devant moi qu'une difficulté. Que faites-vous en m'offrant votre Dieu? Vous m'en donnez une de plus. Et comment voulez-vous que j'admette, pour cause de ce que je ne comprends pas, quelque chose que je comprends encore moins? Sera-ce au moyen des dogmes de la religion chrétienne que j'examinerai... Que je me représenterai votre effroyable Dieu?
Voyons un peu comme elle me le peint...
Que vois-je dans le Dieu de ce culte infâme, si ce n'est un être inconséquent et barbare, créant aujourd'hui un monde de la construction duquel il se repent demain? Qu'y vois-je qu'un être faible qui ne peut jamais faire prendre à l'homme le pli qu'il voudrait? Cette créature, quoique émanée de lui, le domine; elle peut l'offenser et mériter par là des supplices éternels! Quel être faible que ce Dieu-là!”

 

 

 

Markies De Sade (2 juni 1740 – 2 december 1814)

Keir Dullea als de markies in de Amerikaanse-Duitse film „De Sade“ uit 1969

 

 

 

 

 

De Amerikaanse schrijfster Dorothy West werd geboren op 2 juni 1907 in Boston. Zie ook alle tags voor Dorothy West op dit blog.

 

Uit: Mammy

 

"How do you do?" the woman said in a soft drawl. She smiled. "You're from the relief office, aren't you? Do come in."

"Thank you," said the investigator, smiling, too, relievedly.

"Right this way," said Mrs. Coleman, leading the way into a charming living room. She indicated an upholstered chair. "Please sit down."

The investigator, who never sat in overstuffed chairs in the homes of her relief clients, plumped down and smiled again at Mrs. Coleman. Such a pleasant woman, such a pleasant room. It was going to be a quick and easy interview. She let her briefcase slide to the floor beside her.

Mrs. Coleman sat down in a straight chair and looked searchingly at the investigator. Then she said somewhat breathlessly, "You gave me to understand that Mammy has applied for relief."

The odious title sent a little flicker of dislike across the investigator’s face. She answered stiffly, "I had just left Mrs. Mason when I telephoned you for this appointment."

Mrs. Coleman smiled disarmingly, though she colored a little.

"She has been with us ever since I can remember. I call her Mammy, and so does my daughter."

"That's a sort of nurse, isn't it?" the investigator asked coldly. "I had thought Mrs. Mason was a general maid."

"Is that what she said?"

"Why, I understood she was discharged because she was no longer physically able to perform her duties."

"She wasn't discharged."

The investigator looked dismayed. She had not anticipated complications. She felt for her briefcase.

"I'm very confused, Mrs. Coleman. Will you tell me just exactly what happened, then? I had no idea Mrs. Mason was—was misstating the situation." She opened her briefcase.

Mrs. Coleman eyed her severely. "There's nothing to write down. Do you have to write down things? It makes me feel as if I were being investigated."

 

 

 

Dorothy West (2 juni 1907 – 16 augustus 1998)

 

 

 

 

De Spaanse schrijver Max Aub werd geboren op 2 juni 1903 in Parijs. Zie ook alle tags voor Max Aube op dit blog.

 

Uit: Field of Honour (Vertaald door Gerald Martin)

 

“There are no electric lights in Barcelona. Nor a moon. Only gunfire and blazing churches. Crowds in the streets move from one fire to another. The firemen tried to go out, but the people cut the hoses. The churches burn, but not the Cathedral, nor the monastery of Pedrables. Gothic buildings are not to be burned; this is the only order the people take note of. Barcelona in the darkness but with enough churches to be able to walk round the city, with the spectacle of its dead horses and flashes of gunfire from the fascists safely installed behind their balconies and murdering with impunity. A million inhabitants whose only light is a few gigantic torches. All the churches look like the Sagrada Familia now, and Barcelona smells of bonfires. Long branches, thick tongues of sparks against the blue, black night; and the smoke against the stars. People move quietly from one place to another, with their tragic sense of life in their pockets, hoping for a miracle; realizing that a new world is being born, one which may die in its infancy, as so often before in this very same bed; but they can all smell new birth; and, suspecting it, no one says anything; all that's to be heard is the crackling of fire. Fire rising to the skies and the black city with its wounded in the doorways and killers on the roofs. You can see the belly of the smoke in the light of the flames, but not its shoulders or its crest.”

 

 

 

Max Aub (2 juni 1903 – 22 juli 1972)

Cover van een Spaanstalige uitgave

 

 

 

 

 

De Deense schrijver Karl Adolph Gjellerup werd geboren op 2 juni 1857 in Roholte. Zie ook alle tags voor Karl Gjellerup op dit blog.

 

Uit: Minna (Vertaald door C. L. Nielsen)

 

“THE Term at the Polytechnic had been rather tiring.  Dresden had begun to grow unbearably hot, and, to make  matters worse, I was living at the time in one of the smaller streets of the " old city," which was not exactly airy, though clean and well-kept. I often felt a home-sick longing for the Danish " Sund." The evenings by the Elbe, though beautiful, brought hardly any refreshing coolness, and the thermometer still showed some eighty-eight degrees, even as late as between nine and ten p.m.,

when I dragged myself, gasping for a breath of air, up the steps of old Bruhl's famous terrace. In a way it was consoling, as it proved that I had an undoubted right to feel hot, and that it was an excusable luxury to take an ice-cream outside the Cafe Torniamenti, while I sat between the columns and listened to snatches of the concert in the " Wienergarten," on the opposite side of the river.

It was on such an evening that I made the bold decision to go into the country during the approaching summer holidays. To myself, at any rate, this decision appeared rather daring, as I was both obliged and accustomed to live very economically. The thought occurred to me that I would go to Saxon-Switzerland, and the last morsel of ice-cream had not melted in my mouth when I had decided

upon the little hamlet of Rathen. Dear, tiny nook that  it was, it had left upon me the impression of a rarely tender idyll, though, like most travellers, I had only seen it in passing, and then in the twilight, when coming down from the Bastei.

Towards noon, a few days later, I alighted at the little railway station, and walked past the fruit gardens down to the ferry. In this part the Elbe goes winding round cultivated land, which gradually rises into undulating country, dark with pine woods and overhung by rocks, while gently sloping down towards the river.”

 

 

 

Karl Gjellerup (2 juni 1857 – 11 oktober 1919)

In 1906

 

 

 

 

De Engelse schrijfster Barbara Pym werd geboren op 2 juni 1913 in Oswestry, Shropshire. Zie ook alle tags voor Barbara Pym op dit blog.

 

Uit: Quartet in Autumn

 

“Of the four only Letty used the library for her own pleasure and possible edification.  She had always been an unashamed reader of novels, but if she hoped to find one which reflected her own sort of life she had come to realise that the position of an unmarried, unattached, ageing woman is of no interest whatever to the writer of modern fiction.

“The organisation where Letty and Marcia worked regarded it as a duty to provide some kind of a retirement party for them, when the time came for them to give up working. Their status as ageing unskilled women did not entitle them to an evening party, but it was felt that a lunchtime gathering, leading only to more than usual drowsiness in the afternoon, would be entirely appropriate...

“The activities of their department seemed to be shrouded in mystery – something to do with records or filing, it was thought, nobody knew for certain, but it was evidently ‘women’s work’, the kind of thing that could easily be replaced by a computer.  The most significant thing about it was that nobody was replacing them, indeed the whole department was being phased out and only being kept on until the men working in it reached retirement age”.

  

 

 

Barbara Pym (2 juni 1913 – 11 januari 1980)