De Nederlandse (sport)journalist, schrijver en radio- en televisiepresentator Martinus Jan (Mart) Smeets werd geboren in Arnhem op 11 januari 1947. Smeets is sinds 1974 verbonden aan Studio Sport als verslaggever en presentator en sinds 2002 in vaste dienst van de NOS. Hij doet al jaren vanuit Frankrijk verslag van de Ronde van Frankrijk. Hij doet tevens verslag van diverse schaatsevenementen, schrijft wekelijkse columns, onder andere voor Sportweek, Trouw, Haarlems Dagblad en VARA-gids. Over zijn werk en zijn passies (onder andere muziek en eten) schrijft hij boeken met losse verhalen, waarin hij op een persoonlijke wijze weergeeft wat hij van bepaalde zaken vindt Op 3 december 2008 gunde de jury van de Beeld en Geluid Awards, voorheen de Gouden Beelden, de oeuvreprijs aan Mart Smeets. Hij kreeg tevens een plek in de glazen Wall of Fame in het gebouw van Beeld en Geluid in Hilversum.

 

Uit: Sportzomerdagboek

 

„Het wordt elf uur en de telefoon blijft rustig. Geen geluid. Kwart over elf. Niets nog.
Half twaalf. Ik zet de radio iets harder en K. kijkt me weer aan. Ik zeg niets. Mijn binnenste rommelt en ik heb een lichte hoofdpijn.
Zeven minuten over half twaalf. Ik voel eerst de trilling van het apparaatje, hoor dan de ringtoon. Ik neem op: ‘Zeg het maar, Tjeb.’ Hij zegt met rustige stem: ‘Ik zie je volgende maand in Peking.’ Over famous first words gesproken.
Ons gesprek duurt niet lang. Ik feliciteer hem en K. roept hard ‘Yes, yes, yes,’ en balt haar vuist in de lucht. We hangen op en ik voel dat ik natte ogen krijg. Hij heeft bereikt wat hij wilde. Helemaal alleen. Ooit had hij een droom en die heeft hij helemaal zelf waargemaakt.“

 

 

Uit: Op de fiets lukte het Hamilton niet (Column in Trouw)

”Er is een tijd geweest dat ik met bewondering naar Tyler Hamilton keek. Hij was onder de vleugels van Lance Armstrong vertrokken naar graziger weiden en had het shirt van CSC aangedaan. Dat rood, wit en zwart stond hem goed en onder de kneedbare handen van Bjarne Riis kwam ineens een renner uit die veel beter leek te zijn dan knecht alleen.
Ik herinner me dat hij viel; een lullige val, over een stoeprand, en dat zijn schouder vet ingetapet moest worden en dat hij duizend doden stierf om nog maar op de fiets te kunnen blijven.
Dat was het Tour-jaar dat een complete filmploeg met veel tamtam hem tijdens de ronde volgde: 2003, zijn eerste jaar in eigen schoenen. Overal waren die mannen; ze filmden hem van 's ochtends vroeg tot lang na de massagetafel. De film, die in 2004 uitgebracht zou worden, zou de intense schoonheid van het wielrennen in de Tour naar voren brengen.
Ik hoorde dat de film door kitsch heen vloog, maar dat de essentie mooi was: de kale mens op een ijzeren ros in de vrije natuur tegen een berg op klauterend. Alleen.
Ik weet nog van het gedoe van Hamilton met zijn hond: Tugboat, een trouw beest dat ziek werd en afgemaakt moest worden terwijl zijn baasje in de Franse ronde tegen grootmacht Armstrong opbood en voorzichtig ten onder ging.
Tugboat overleed en de halsband van het trouwe dier werd een houvast voor de kleine renner. Huilend en triest zocht hij zijn geluk in een ellenlange solovlucht door de Pyreneeën.
Het lukte en iedereen klapte hem toe: wat een karakter, wat een doorzettingsvermogen, wat een held.
Als je foto's van die dag ziet, bemerk je de trotse Hamilton die zijn leermeester Armstrong vol liefde bij de schouders vasthoudt. De twee praten en hebben een uiterst tevreden trek om de mond. Allebei.
Dan wordt het augustus en wordt Hamilton olympisch kampioen. De olijftak op zijn hoofd knelt meteen: positief. Bloeddoping. B-staal niet mogelijk, want onzorgvuldig gedrag bij een laboratoriumbeambte. Hij houdt goud en trekt verder de wereld in.
De Vuelta in september, een gewonnen tijdrit en de leiderstrui; Grote Winst nadert, maar weer ontploffen de testketels: weer positief.
Twee maal in twee maanden; dat is iets teveel.”

 

 

 

 

Mart Smeets (Arnhem, 11 januari 1947)

De Spaanse schrijver Antonio Muñoz Molina werd geboren op 10 januari 1956 in Úbeda in de provincie Jaén. Zie ook mijn blog van 10 januari 2009 en ook mijn blog van 10 januari 2010.

 

Uit: Mondwind (Vertaald door Willi Zurbrüggen)

 

„Du wartest voll Ungeduld und Angst auf eine Explosion, die etwas von einem Erdbeben haben wird, wenn der Countdown bei null angelangt ist, und dennoch passiert nichts. Du wartest, starr auf dem Rücken liegend, die Beine im rechten Winkel, die Augen geradeaus nach oben gerichtet, zum Himmel, wenn du ihn hinter der durchsichtigen Wölbung des Raumhelms sehen könntest, eingetaucht in eine endgültige Stille wie am Grunde des Meeres, als sie dir den Helm auf dem starren Kragenrund des äußeren Anzugs befestigten. Plötzlich bewegten sich die Münder derer, die dir am nächsten waren, ohne einen Ton hervorzubringen, und es war, als wärest du schon weit fort, ohne dass die Reise

überhaupt begonnen hätte. Die Hände auf den Oberschenkeln, die Füße in den großen weißen Stiefeln mit dem gelben Rand und der dicken Sohle nebeneinander, für den Start mit Titanklammern festgehalten, die Augen weit geöffnet. Du hörst nichts, nicht einmal das Rauschen des Blutes in deinen Ohren, nicht die Schläge deines Herzens, die an der Brust befestigte Sensoren registrieren und übermitteln, tief und regelmäßig, Paukenschlägen ähnlich, doch längst nicht so exakt in ihrem Takt wie der Pulsschlag von Chronometern. Die Zahl deiner Schläge pro Minute wird ebenso registriert wie die der Herzen deiner beiden Kameraden.

Jeder von ihnen so bewegungslos und angespannt wie du selbst. Drei Herzen klopfen in ihrem Brustkorb mit unterschiedlichem Rhythmus, wie drei aus dem Takt geratene Pauken. Wartend schließt du die Augen. Die Augenlider sind so ziemlich das Einzige an dir, was du bewegen kannst, und das erinnert dich an deine verletzliche Körperlichkeit, deine Nacktheit, verborgen im Innern dreier übereinandergetragener Anzüge aus Nylon, Plastik und Baumwolle, behandelt mit feuerfesten Substanzen. Jeder Anzug ist schon für sich ein Raumfahrzeug. Vor einigen Jahren schwebtest du über eine Stunde und zweihundert Kilometer über der Erde im leeren Raum, mit dem Raumschiff nur durch einen langen Schlauch verbunden, der dir das Atmen ermöglichte.“

 

 

 

Antonio Muñoz Molina (Úbeda, 10 januari 1956)

 

 

 

 

De Duitse dichteres en schrijfster Annette von Droste-Hülshoff werd op 10 januari 1797 op het slot Hülshoff in Westfalen geboren. Zie ook mijn blog van 10 januari 2007 en mijn blog van 31 december 2007. Zie eveneens mijn blog van 10 januari 2008 en ook mijn blog van 10 januari 2009 en ook mijn blog van 10 januari 2010.

 

Im Grase

 

Süße Ruh', süßer Taumel im Gras,

Von des Krautes Arome umhaucht,

Tiefe Flut, tief tief trunkne Flut,

Wenn die Wolk' am Azure verraucht,

Wenn aufs müde, schwimmende Haupt

Süßes Lachen gaukelt herab,

Liebe Stimme säuselt und träuft

Wie die Lindenblüt' auf ein Grab.

 

Wenn im Busen die Toten dann,

Jede Leiche sich streckt und regt,

Leise, leise den Odem zieht,

Die geschloßne Wimper bewegt,

Tote Lieb', tote Lust, tote Zeit,

All die Schätze, im Schutt verwühlt,

Sich berühren mit schüchternem Klang

Gleich den Glöckchen, vom Winde umspielt.

 

Stunden, flücht'ger ihr als der Kuß

Eines Strahls auf der trauernden See,

Als des ziehenden Vogels Lied,

Das mir nieder perlt aus der Höh',

Als des schillernden Käfers Blitz,

Wenn den Sonnenpfad er durcheilt,

Als der heiße Druck einer Hand,

Die zum letzten Male verweilt.

 

Dennoch, Himmel, immer mir nur

Dieses Eine mir: für das Lied

Jedes freien Vogels im Blau

Eine Seele, die mit ihm zieht,

Nur für jeden kärglichen Strahl

Meinen farbig schillernden Saum,

Jeder warmen Hand meinen Druck,

Und für jedes Glück meinen Traum.

 

 

 

An meine Mutter

 

So gern hätt' ich ein schönes Lied gemacht
Von deiner Liebe, deiner treuen Weise,
Die Gabe, die für andre immer wacht,
Hätt' ich so gern geweckt zu deinem Preise.

 

Doch wie ich auch gesonnen mehr und mehr,
Und wie ich auch die Reime mochte stellen,
Des Herzens Fluten wallten drüber her,
Zerstörten mir des Liedes zarte Wellen.

 

So nimm die einfach schlichte Gabe hin,
Von einfach ungeschmücktem Wort getragen,
Und meine ganze Seele nimm darin;
Wo man am meisten fühlt, weiß man nicht viel zu sagen.

 

 

 

 

Annette von Droste-Hülshoff (10 januari 1797 – 24 mei 1848)

Buste in de tuin van Burg Hülshoff

 

 

 

 

De Amerikaanse dichter en schrijver Dennis Cooper werd geboren op 10 januari 1953 in Arcadia, Californië. Zie ook mijn blog van 10 januari 2009 en ook mijn blog van 10 januari 2010.

 

Uit: Frisk

 

„Now I'm at that part of the fantasy that always fucks me over. I want him, specifically his skin, because skin's the only thing that's available. But I've had enough sex in my life with enough guys to recognize how little skin can explain about anyone. So I start getting into this rage about how stingy skin is. I mean, skin's biggest reward, which is sperm, I guess, is only great because it's a message from somewhere inside a great body. But it's totally primitive. Take gold. Would gold be worth anything if there were a more complex, beautiful, similar substance around? I've got a choice. Either I can pretend I'm a psychic or palm reader and tell myself I understand some cute guy if his sperm leaves his body when I'm in his presence, or, as I find myself doing more often these days, I can actually imagine myself inside the skins I admire. I'm pretty sure if I tore some guy open I'd know him as well as anyone could, because I'd have what he consists of right there in my hands, mouth, wherever. Not that I'd know what I'd do with that stuff. Probably something insane.

(...)

 

Sometimes the armpit hairs stand in a skinny brown stalk, with Terrence's lips as its flower. Then the hairs will come to a point and twist slightly at the tip like chocolate ice cream or smoke. They spread out to resemble a big, dirty dandelion. The troll mashes them down, they're wheat pasta steaming in a white bowl.“

 

 

 

Dennis Cooper  (Arcadia, 10 januari 1953)

 

 

 

 

De Nederlandse dichteres en schrijfster Mies Bouhuys werd geboren op 10 januari 1927 in Weesp. Zie ook mijn blog van 10 januari 2008. en ook mijn blog van 30 juni 2008 en ook mijn blog van 10 januari 2009 en ook mijn blog van 10 januari 2010.

 

 

Hand in hand

 

Ik droomde dat ik vliegen kon

ik vloog naar een ver land

waar juist een kinderfeest begon

dicht bij de zee op ‘t strand

 

Die kind’ren dansten hand in hand

niet eentje bleef er staan.

De kleine negerkindertjes

die huppelden vooraan.

 

Dan kinderen uit Engeland

uit Frankrijk en Vietnam

uit Polen en uit Griekenland

uit Praag en Amsterdam.

 

Was het een droom,wat ik daar zag,

of is het werkelijk waar

en komen op een mooie dag

die kinderen bij elkaar?

 

Ik zie ze dansen op het strand

een lange bonte rij;

uit iedre stad en ieder land

en jij en ik er bij.

 

 

 

 

Mies Bouhuys (10 januari 1927 – 30 juni 2008)

 

 

 

 

 

De Nederlandse schrijver, dichter, tekenaar, illustrator, regisseur, animator, en vertaler Harrie Geelen werd geboren in Heerlen op 10 januari 1939. Zie ook mijn blog van 10 januari 2010.

 

Uit: Het Nijlpaard Ellende

 

„Ik zeg: ‘Zit niet zo naar me te kijken.’ Ze haalt haar hand door mijn haar en ik schud die hand weg. Mijn vader zegt: ‘Doe 's normaal tegen mamma.’ En mijn moeder zegt: ‘Je moet naar de kapper.’

En ik zeg: ‘Ik zal maar niet zeggen wat jíj moet.’

Mijn vader kijkt naar mijn moeder.

‘Is dit iets nieuws? Ik moet eens dringend met jou praten, ventje.’ Dan staat hij op en zegt: ‘Ik moet ervandoor.’

Hij kust mijn moeder, trekt me aan mijn haar. In de gang hoor ik hem met de hond. De trap. De tochtdeur. De voordeur. En we zijn alleen. Mijn moeder en ik. Ze staart voor zich uit en doet of ze drinkt. Ze neemt het kopje niet van haar mond. Maar het is leeg. De thee is op.

Ik ga de voorkamer in en doe de schuifdeuren achter me veel te hard dicht. Ik ga zitten op de kruk met mijn rug naar de piano waaraan mijn moeder mijn vader bedroog met de pianostemmer.

 

‘Sep.’

Mijn moeder komt tussen de middag op mijn kamer.

‘Kóm je niet beneden? Studeren? Dat stuk van hoe heet ie nou? Dat hoor ik zo graag...’

Ik geef geen antwoord.

‘Is er wat, Sep?’ Ze kijkt de kamer rond. ‘Gisteren is ie net weer gestemd.’

‘O. Heeft ie daar óók nog de tijd voor gehad?’ zeg ik.

Die zit. Mijn moeder gaat naar beneden.“

 

 

 

Harrie Geelen (Heerlen, 10 januari 1939)

Zie voor nog meer schrijvers van de 10e januari ook mijn vorige blog van vandaag en eveneens mijn tweede blog en mijn eerste blog van vandaag.

De Algerijnse schrijver Yasmina Khadra (pseudoniem van Mohammed Moulessehoul) werd geboren op 10 januari 1955 in Kenadsa. Zie ook mijn blog van 10 januari 2008 en ook mijn blog van 10 januari 2009 en ook mijn blog van 10 januari 2010.

 

Uit: Die Schuld des Tages an die Nacht (Vertaald door Regina Keil-Sagawe)

 

„Río Salado gefiel mir sehr – Flumen Salsum, wie der Ort bei den Römern hieß, heute El Maleh. Und er gefällt mir nach wie vor, ich kann mir kaum vorstellen, unter einem anderen Himmel alt zu werden oder fern der Geister, die ihn bevölkern, zu sterben. Río Salado war ein prachtvolles Kolonialdorf mit stattlichen Häusern und üppig begrünten Straßen. Der Platz, auf dem einst große Bälle stattfanden und wo die renommiertesten Musiker spielten, hatte seinen Steinfliesenteppich in nächster Nähe zum Rathaus entrollt. Hochstrebende Palmen rahmten ihn ein, die ein Band lampiongeschmückter Girlanden verband. Dort traten Aimé Barelli und Xavier Cugat mit seinem berühmten Chihuahua auf, der ihm stets vorwitzig aus der Tasche lugte, Jacques Hélian und Pérez Prado: legendäre Namen und Orchester, die Oran, die Hauptstadt Westalgeriens, sich trotz allem Weltstadtgehabe niemals leisten konnte.

Río Salado trumpfte gerne auf, um die Prognosen Lügen zu strafen, die seinen Untergang auf ganzer Linie vorhergesagt hatten. Die herrschaftlichen Villen, die es mit keckem Eifer längs der Durchgangsstraße aufreihte, sollten dem Reisenden vor Augen führen, dass Angeberei eine Tugend ist, wenn sie Vorurteile entkräftet und die Mühen veranschaulicht, die es zu bewältigen gilt, um den Mond vom Himmel zu holen.

In früheren Zeiten war hier nur trostlose Ödnis gewesen, nichts als Steine und Eidechsen. Nur selten verirrte sich einmal ein Hirte hierher, der gewiss kein zweites Mal seinen Fuß dorthin setzen würde, auf dieses Gelände voll Dornengestrüpp und toter Flussarme, wo Hyänen und Wildschweine den Ton angaben – kurzum, ein Stück Erde, das Menschen wie Engel mieden und das die Pilger so hastig durchquerten, als wäre der Teufel hinter ihrer Seele her …“

 

 

 

Yasmina Khadra (Kenadsa, 10 januari 1955)

 

 

 

 

De Amerikaanse dichter Jared Carter werd geboren op 10 januari 1939 in Elwood, een dorpje in Indiana, VS. Zie ook mijn blog van 10 januari 2009 en ook mijn blog van 10 januari 2010.

 

 

Wind Egg

 

Once a wind egg called out to a young girl who went each morning

to collect eggs for her grandmother—"O child, do not take me,

let the hen my mother set for ten more days, I long to walk about

in the world, even now I can see the horse grazing in the meadow."

 

"How can this be?" the girl wondered.  "Neither white egg nor brown

ever speaks to me.  They have nothing to say, in their thin shells,

even when we hold them up to the candle's glow.  But this one

has a blue eye, and wears no coat.  I had better ask grandmother."

 

The old woman had peered into hens' eggs for so many years

she could see into the heart of things.  When the child told her

of the talking egg, she was not deceived.  "It is the wind,"

she declared, "trying to make mischief among honest folk."

 

"Never could we leave the brood mares alone in the pasture

when the wind blew down from the mountains.  Crossing the barnyard

in winter, I too have felt it, reaching in.  An egg without

a shell is an abomination.  Cast it out for the hogs to eat."

 

That night the girl dreamt of an empty nest, and a blue eye

singing to itself.  She reached out to take it in her hand

but it was like holding water.  She threw it against the wall

and it slid down and became whole again, balanced in her palm.

 

"No," she said to herself next morning, and she opened the pocket

of her apron and slipped in the strange egg.  The black hen cackled,

and the rooster crowed.  "Alas, I can see nothing!" the egg called,

but the girl's thighs kept it warm, and in nine days it quickened.

 

Lying alone in her room she awoke to the glint of a new moon

shining through the window, and there was no membrane, no shell,

no barrier to what she could become.  Next morning, the old woman

looked away from the tremor of light into which she was gazing.

 

"Go," she said, "for nothing can keep you here now.  That is the way

of the wind—it is always blowing, always wanting to be elsewhere."

She turned back to her candle.  "I long to be out in the world,"

the young woman said.  "The horse waits for me in the meadow."

 

The horse galloped toward her through the tall grass, and the wind

leapt from her apron, into its sleek body, its churning hooves.

The horse shuddered, and knelt down, and she mounted its back.

"Let us ride," said a clear voice that was all around her now.

 

 

 

Jared Carter (Elwood, 10 januari 1939)

 

 

 

 

De Oostenrijkse dichteres en schrijfster Jutta Treiber werd geboren op 10 januari 1949 in Oberpullendorf. Zie ook mijn blog van 10 januari 2010.

 

Uit: Herz- und Beinbruch

“Ich habe Harry an einem Regentag kennen gelernt. Im Oktober. Ich war mit meiner Freundin  Daniela im Café am Hauptplatz gewesen, wir hatten uns blendend verstanden und die ganze Zeit gelacht. Als wir hinausgehen wollten, ging ein ebenso starkes Gewitter nieder wie gerade vorhin und plötzlich stand Harry da mit einem großen Schirm und fragte, ob er uns unter seine Schirmherrschaft nehmen dürfe. Daniela und ich, wir mussten beide über die Formulierung lachen. Wir kannte Harry von der Schule, aber nur flüchtig. Er ging schon in eine höhere Klasse.

Wir schlenderten über den Hauptplatz. Die Pflastersteine sahen aus wie frisch lackiert. Daniela verabschiedete sich bald, sie wohnt in der Nähe des Cafés. Harry und ich gingen weiter. Und als wir bei mir zu Hause angelangt waren, wusste ich, dass ich mich ganz fürchterlich verliebt hatte. Harry schaute auf die Hausnummer, Untere Marktgasse 43, sagte er, wie um sich die Adresse einzuprägen. Das hoffte ich jedenfalls. Er lächelte mich an und ich war ... Das, was ich da war, dafür gibt es kein Wort!

Ich ging in mein Zimmer, mit der Erinnerung an das Lächeln und die „Schirmherrschaft“, ich sang und tanzte, ich war so glücklich wie schon lange nicht. Immer hab ich gesungen und getanzt, wenn ich glücklich bin. War ich als Kind einmal krank und sang nicht, dann war es für meine Mutter das erste Zeichen von Besserung, wenn ich zu singen begann, und ein Zeichen völliger Gesundung, wenn ich wieder tanzte. Nur als Miki geboren wurde, da sang und tanzte ich lange Zeit nicht. Und das Schlimmste war – es fiel meiner Mutter nicht einmal auf! Erst als es ihr auffiel, begann ich wieder zu singen. Aber mein Gesang war leiser geworden.

 

 

 

Jutta Treiber (Oberpullendorf, 10 januari 1949)

 

 

 

 

 

De Oostenrijkse schrijver, journalist en politicus Franz Kain werd geboren op 10 januari 1922 in Goisern, het huidige Bad Goisern. Zie ook mijn blog van 10 januari 2010.

 

Uit: Die Donau fließt vorbei

 

„In der Nacht vom 1. auf 2. Mai 1950 wurde der Stoffhändler Josef Lackinger am linken Donauufer in Urfahr auf der Höhe der damaligen Holz- und Kohlenhandlung Viehböck erschlagen. Die Bluttat ist nie aufgeklärt, der Täter nie gefaßt worden.
Bevor sie die Arbeit beginnt, schaut sie von ihrem Dachkammerfenster auf die Donau hinaus. Im vorigen Herbst, als sie hier im Mostwirtshaus den Dienst angetreten hatte, den langen Winter hindurch, und auch im Frühling, war es um diese Zeit noch finster oder dämmerig gewesen.
Tagsüber aber sieht die Donau anders aus. Da ist sie eine vielbefahrene Straße. Die schweren Schleppschiffe verbreiten Lärm und Rauch. An den Ufern ist das Gewimmel des Alltags, und niemand nimmt sich Zeit, den kleinen Wirbeln des Wassers nachzuschauen.
Jetzt aber, um fünf Uhr früh, ist der Strom sanft und still, er gleitet langsam zur Brücke hinunter, und drüben am anderen Ufer steigt das Schloß auf wie eine Felswand. Der herbe Geruch von Wasser und Weiden kommt zum Fenster empor, auch wenn der Ruß in steinerne Dämme gezwängt ist. Er bringt diesen Geruch von weit her, von großen, unübersehbaren Auen, in denen Weiden und Erlen ihre Wurzeln ins Wasser senken.
Sie steht am Fenster und räkelt sich den Schlaf aus den Gliedern. Wie schön, daß man an einem solchen Morgen wenigstens das Fenster öffnen kann, weil der Wassergeruch einen anderen, nicht minder scharfen verdrängt: den Geruch von verschüttetem Most, den Küchendunst und überhaupt den Wirtshausgeruch in all seinen Farben. Da glaubt man immer, ein Wirtshaus rieche stets verlockend nach Zwiebel und Majoran. Aber von dem Ammoniakgestank redet niemand. Die Leute spotten oft, daß es auf dem Land nach Kuhstall rieche. Sie sollen sich einmal davon eine Nase nehmen, was da zu dem Fenster des Küchenmädchens emporschlägt wie giftiger Quaiin. »Kathi, Kathi!« ruft die Wirtin jetzt von unten über die Stiege herauf, »aufstehn, was ist denn?« Und das Küchenmädchen Katharina Kitzberger kleidet sich schnell an und steigt mißmutig die Stiege hinunter. In der Küche schiebt sie mit dem Löffel widerwillig die dicke Haut von dem Kakao, den ihr die Wirtin hingestellt hat. Dann beginnt die Arbeit.“

 

 

 

Franz Kain (10 januari 1922 – 27 oktober 1997)

  

De Amerikaanse dichter Philip Levine werd geboren op 10 januari 1928 in Detroit, Michigan. Zie ook mijn blog van 10 januari 2009  en ook mijn blog van 10 januari 2010.

 

Father 

 

The long lines of diesels

groan toward evening

carrying off the breath

of the living.

The face of your house

is black,

it is your face, black

and fire bombed

in the first street wars,

a black tooth planted in the earth

of Michigan

and bearing nothing,

and the earth is black,

sick on used oils.

 

Did you look for me in that house

behind the sofa

where I had to be?

in the basement where the shirts

yellowed on hangers?

in the bedroom

where a woman lay her face

on a locked chest?

I waited

at windows the rain streaked

and no one told me.

 

I found you later

face torn

from The History of Siege,

eyes turned to a public wall

and gone

before I turned back, mouth

in mine and gone.

I found you whole

toward the autumn of my 43rd year

in this chair beside

a masonjar of dried zinnias

and I turned away.

 

I find you

in these tears, few,

useless and here at last.

 

Don't come back.

 

 

 

Philip Levine (Detroit, 10 januari 1928)

 

 

 

 

De Duitse schrijfster en journaliste Renate Schostack werd geboren op 10 januari 1938 in Pforzheim. Zie ook mijn blog van 10 januari 2010.

 

Die eitle Schöne (Über Geist und Kultur in München)

 

„Dem stolzen Hauptstadtgefühl hatte der Umbruch von 1989 ein vorläufi ges Ende gemacht. München war aus dem Gleis geworfen. Hatte die AZ im Blick auf die wirtschaftliche Entwicklung im Februar 1990 noch großmäulig getitelt: „Noch vor Paris und London – Wir werden der Nabel Europas“, verkündete der OB bei seiner Neujahrsansprache 1991: „Wir werden keine Weltstadt.“

Irgendwann im Lauf des Jahres 1990 war die Stimmung gekippt. Eine Fotomontage der AZ vom 23. Juni brachte den Umschwung der Stimmung schlagend zum Ausdruck: Eine Schaffherde weidet auf dem Marienplatz. Unterschrift: „Von der heimlichen Hauptstadt zum Ritzenbiotop.“

Ein allgemeines Lamento brach aus. Die SZ beklagte in einem Leitartikel „Münchens neue Mittelmäßigkeit“. Selbst der beliebte Städtevergleich führte dem Selbstbewusstsein kein Futter mehr

zu. Der CSU-Politiker Peter Gauweiler stellte fest: „Zum Teil laufen schon heute Mailand und Düsseldorf München den Rang ab … Ja selbst die von der Isar aus mit milder Geringschätzung

betrachteten Städte Stuttgart und Köln faszinieren mit eindrucksvollen Aktivitäten.“ Sogar das heimlich als Wirtschaftsmetropole am meisten gehasste Frankfurt wurde gerühmt. München dagegen

wurde Mief, Kleinkariertheit, Provinzialität vorgeworfen. Die Lage verschlimmerte sich durch einen Einbruch der Wirtschaft.“

 

 

 

Renate Schostack (Pforzheim, 10 januari 1938)

 

 

 

 

De Duitse schrijfster Ingeborg Drewitz werd geboren op 10 januari 1923 in Berlijn. Zie ook mijn blog van 10 januari 2010.

 

 

Ostern

 

Vier freie Tage. Was reden Sie

von Karfreitag und Kreuzigung

und dass einer auferstanden ist.

Auf den Autobahnen

staut der Verkehr.

 

Übliche Unfälle, was reden sie

von Karfreitag und Kreuzigung?

Für die Ostertoten steht

die Versicherung ein.

Was soll’s, normale Opfer.

 

Und da sagt einer:

Wir verstehen ihn nicht,

er ist für Menschen gestorben,

wie ein Verbrecher

ans Kreuz geschlagen.

 

Richtig, sagen alle,

wir verstehen das nicht.

Es geht uns nichts an,

sagen sie, sagst du,

wahrscheinlich ein Spinner,

aber wir haben

vier freie Tage vor uns.

 

Die Radio- und Fernsehprogramme

spielen noch Ostern.

 

 

 

Ingeborg Drewitz (10 januari 1923 – 26 november 1986)

 

 

 

 

 

De Chileense dichter Vicente García-Huidobro Fernández werd op 10 januari 1893 geboren in Santiago. Zie ook mijn blog van 10 januari 2009 en ook mijn blog van 10 januari 2010.

 

 

Kutter

 

Die Erinnerungen
                                 sind es müde geworden, mir zu folgen

                      DER WEG WAR SO LANG

Dieser Wind kam von etlichen Schwingen
Und die Tage vergehen heulend am Horizont

                                                       Als junger Kutter
                                                       Durchkreuzte ich viele Ungewitter
                                                       Bei Seemannsliedern

Alle Möwen
                       gaben mir Federn in die Hände

Hinter dem letzten Berg
                                             stiegen die Monate hinab

Ein posthumer Gesang versperrte uns die Ausfahrt

 

 

 

Vertaald door Johannes Beilharz 

 

 

 

 

Hours

 

The village

A train standing on the flatland

Deaf stars sleep

                          in every puddle

And the water shudders

Drapes to the wind

                        

                            Night dangles in the copse

A living leak

 

In the moulding belltower

                          Bleeds dry the stars

 

And now and then

The ripe hours

                         Fall on life

 

 

 

Vertaald door Ian Barnett

 

 

 

Vicente Huidobro (10 januari 1893 – 2 januari 1948)

De Amerikaanse dichter en schrijver John Robinson Jeffers werd geboren op 10 januari 1887 in Allegheny, nu Pittsburgh, Pennsylvania. Zie ook mijn blog van 10 januari 2009 en ook mijn blog van 10 januari 2010.

 

 

To A Young Artist

 

It is good for strength not to be merciful
To its own weakness, good for the deep urn to run
over, good to explore
The peaks and the deeps, who can endure it,
Good to be hurt, who can be healed afterward: but
you that have whetted consciousness
Too bitter an edge, too keenly daring,
So that the color of a leaf can make you tremble
and your own thoughts like harriers
Tear the live mind: were your bones mountains,
Your blood rivers to endure it? and all that labor
of discipline labors to death.
Delight is exquisite, pain is more present;
You have sold the armor, you have bought shining
with burning, one should be stronger than
strength
To fight baresark in the stabbing field
In the rage of the stars: I tell you unconsciousness
is the treasure, the tower, the fortress;
Referred to that one may live anything;
The temple and the tower: poor dancer on the flints
and shards in the temple porches, turn home.

 

 

 

 

The Bed By The Window

 

I chose the bed downstairs by the sea-window for a good death-bed
When we built the house, it is ready waiting,
Unused unless by some guest in a twelvemonth, who hardly suspects
Its latter purpose. I often regard it,
With neither dislike nor desire; rather with both, so equalled
That they kill each other and a crystalline interest
Remains alone. We are safe to finish what we have to finish;
And then it will sound rather like music
When the patient daemon behind the screen of sea-rock and sky
Thumps with his staff, and calls thrice: "Come, Jeffers."

 

 

 

 

Robinson Jeffers (10 januari 1887 – 20 januari 1962)

 

 

 

 

De Russische schrijver Alexei Tolstoy werd geboren op 10 januari 1883 in Sosnovka. Zie ook mijn blog van 10 januari 2009 en ook mijn blog van 10 januari 2010.

 

Uit: Ordeal (Vertaald door Ivy en Tatiana Litinov)

 

„He began with general statements, speaking in level tones, trying to establish contact with the audience. He spoke of the world war, which the two predatory groups, who had each other by the throats, neither could nor would bring to an end-of the crazy profiteering in famine. He said only the proletarian revolu-tion could bring the war to an end...

He said there were two ways of fighting famine: one was unrestricted private trade, distending the profits of the speculators, the other-state monopoly. He moved three paces from the end of the table, and bent towards his audience, thrusting his thumbs into the armholes of his waistcoat. This pose brought into prominence his domed brow and big hands, and Dasha noticed that the index finger of his right hand was inky.

"We have always stood, and always will stand, shoulder to shoulder with the class together with which we came out against war, together with which we have overthrown the bourgeoisie, and together with which we are bearing the whole brunt of the present crisis. We must stand by grain monopoly to the end..." (At these words the young man with the toothy grin gave an approving grunt.) "It is our task to conquer famine, or at least to lessen its burden till the coming of the harvest, to enforce the grain monopoly, the rights of the Soviet government, the rights of the proletarian state. We must gather up all grain surpluses and see that stocks are sent where most needed, and are properly distributed...

"But our main task is to keep society going and see that the stupendous work required is never relaxed - and this can only be accomplished by united, unremitting effort..."

The breathless silence was broken by a hollow exclamation, the cry of some tormented soul stumbling on the icy ascent to which the man in the grey suit was urging them all. His brow seemed to hang above the audience-beneath its protuberances the eyes were steady, inexorable.“

 

 

 

Alexei Tolstoy (10 januari 1883 – 23 februari 1945)

 

 

 

 

De Nederlandse dichter en schrijver Jan Eekhout werd geboren op 10 januari 1900 in Sluis. Zie ook mijn blog van 10 januari 2007 en ook mijn blog van 10 januari 2009 en ook mijn blog van 10 januari 2010.

 

 

Sonnet van den prijs der schoonheid

 

Sinds Schoonheids Wezen mij werd openbaar

In U, o Vrouw, vermag geen ander beeld,

Hoe aardsch volkomen ook en droom omstreeld,

Te schutten voor het goddelijk gevaar:

 

Het hemelsch vuur dat hart en ziel verteert,

De helle liefde die verlamt de kracht,

De helsche angst voor de onontkoombre macht

Des naderenden Doods, die àl vermeêrt.

 

Hier baat noch toorn, noch vloek, noch smeekgebed.

Geen heimlijk hol biedt schuil, geen vlucht die redt,

Geen die 't beleg van God en Dood ontzet.

 

Wee mij, heil mij, die, Vrouw, aanvaardde uw eisch.

Maatlooze foltering is Schoonheids prijs.

Hoop. Wanhoop. Ondergang en Paradijs.

 

 

 

Jan H. Eekhout (10 januari 1900 – 6 maart 1978)

Sluis 

 

 

 

De Ierse dichter en criticus Aubrey Thomas de Vere werd geboren in Adare, County Limerick, op 10 januari 1814. Zie ook mijn blog van 10 januari 2010.

 

 

THE BAPTISM OF ST. PATRICK

 

“How can the babe baptiséd be
  Where font is none and water none?”
Thus wept the nurse on bended knee,
  And swayed the Infant in the sun.

 

“The blind priest took that Infant’s hand:
  With that small hand, above the ground
He signed the Cross.  At God’s command
  A fountain rose with brimming bound.

 

“In that pure wave from Adam’s sin
  The blind priest cleansed the Babe with awe;
Then, reverently, he washed therein
  His old, unseeing face, and saw!

 

“He saw the earth; he saw the skies,
  And that all-wondrous Child decreed
A pagan nation to baptise,
  To give the Gentiles light indeed.”

 

Thus Secknall sang.  Far off and nigh
  The clansmen shouted loud and long;
While every mother tossed more high
  Her babe, and glorying joined the song.

 

 

 

 

Aubrey Thomas de Vere (10 januari 1814 - 20 januari 1902)

De Franciscan Friary in Adare, County Limerick

 

 

 

 

De Duitstalige, uit Namibië stammende, schrijver Giselher Werner Hoffmann werd geboren op 10 januari 1958 in Windhoek. Zie ook mijn blog van 10 januari 2009.

 

Uit: Recensie: Ingrid Kubisch over Diamantenfieber

 

„Hoffmann gelingt es trotz des dauernden Wechselns zwischen den Zeitenabschnitten die Spannung zu halten, welche sich zum Ende hin verdichtet. Hoffmann hat gut recherchiert. Der Hintergrundinformationen über die Kolonialzeit, die sozialen Umstände der reichen Weißen, der armen Weißen und der armen Farbigen und Schwarzen als auch und den menschenunwürdigen Zuständen auf der Haifischinsel wird Genüge getan. Die Auskünfte über den Krieg und die Diamantensuche sind interessant und wirken nicht drosselnd auf das Geschehen noch hat man das Gefühl, dass die Geschichte der Harenbergs, der Schlütters und der Robertses in das Geschehen forciert worden wären. Die Geschichte hätte sich tatsächlich so abspielen können. Auch die kleinen aufschlussreichen Nebeninformationen, zum Beispiel wie man Fieberthermometer vor zu großer Hitze schützt, naturheilkundliche Behandlungen und Interessantes zur damaligen weiblichen Haarmode machen das Buch abwechslungsreich.“

 

 

 

Giselher Werner Hoffmann (Windhoek, 10 januari 1958)

De Duitse  dichter en schrijver.Adrian Kasnitz werd geboren op 10 januari 1974 in Orneta, Polen. Kasnitz groeide op in Lüdenscheid en studeerde in Keulen en Praag (MA 2002). Hij schrijft poëzie, proza​​, essays, en richt zich op fotografie en geschiedenis. Gedichten zijn verschenen in tal van literaire tijdschriften en bloemlezingen, zoals in Der Große Conrady. Sinds 2003 runt hij zijn uitgeverij Parasitenpresse, waarin  poëzie en proza verschijnt. Kasnitz is mede-organisator van de Lesebühne am Brüsseler Platz.

 

Uit: Innere Sicherheit

 

am bankomat leuchten die augen. ein glückender glanz

der sich spiegelt im lcd. du bist jung, du siehst gut

aus, dein kleid findest du in einer hippen filiale

(wie in jeder stadt). in die city, das ist dein sinn nach

der arbeit, nach dem essen, nach der liebe. aber was dein

mann sagt, bleibt geläufig: in die city, das ist sein sinn.

aus dem bankomat fallen scheine, deine gunst & dei

ne blütenfrische. das papier ist rein, jeder mag es

wie du dich bewegst von boutique zu boutique. kauf dir was

schönes, ein kind, wie es in der werbung lacht, weil der wunsch

einfach zu begleichen war mit der goldenen karte.

ein chip, der deine daten trägt, deine maße. dein slip

wird er feucht beim anblick der flakons? bei musik die der

kaufhaus-dj auflegt für deinen privaten cash-flow?

 

 

 

Adrian Kasnitz (Ometa, 10 januari 1974)

De Nederlandse schrijver, essayist, columnist en vertaler Bas Heijne werd geboren op 9 januari 1960 in Nijmegen. Zie ook mijn blog van 9 januari 2008 en ook mijn blog van 9 januari 2009 en ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

Uit: Open brief aan Bas Heijne (Hollandse toestanden)

 

„Dat laatste literaire genre is anoniem; de briefschrijver zwelgt in zijn onzichtbare macht. De open brief is bij uitstek een celebrity-genre; de schrijver voelt zich te goed voor een eenvoudig stuk op de opiniepagina, of nog erger, de ingezonden-brievenrubriek; hij gaat niet met zijn mening in de rij staan wachten op zijn beurt. Net als die zelfbenoemde denktanks die in het kielzog van Fortuyn overheid en regering bestoken met nota's, aanbevelingen, opdrachten, manifesten, protocollen, gaat ook de schrijver van de open brief recht op zijn doel af - hij wil meteen de baas zelf spreken, voor minder doet hij het niet.

Ook ik een Zola!

De open brief is een vorm van engagementskitsch. De schrijver ervan waant zich een moedige buitenstaander - joodse intellectuelen in de jaren dertig! - maar hij ademt juist in alles de tijdgeest. Hij is helemaal geen bepalende kracht, hij is een symptoom.

Een symptoom waarvan? Van de hoge toon die ons land in zijn greep heeft, van de neiging om in Nederland alles persoonlijk te maken, van de Hollandse hang om reële sociale en politieke problemen te misbruiken voor persoonlijk melodrama, van de misvatting dat ons land het beste vanaf de zijlijn kan worden bestuurd, en van de inmiddels totale afkeer van de reguliere politieke en maatschappelijke instituties.

Maar vooral is de open brief een symptoom van het ontbreken van een echt debat - ogenschijnlijk gaat de schrijver direct in gesprek met de aangeschrevene, maar dat contact is schijn. Nu iedereen over elkaar heen struikelt om zijn tegenstander of vijand klein te maken door middel van een even vlammend als vernietigend persoonlijk appèl, valt op hoe ijdel het genre eigenlijk is, hoe weinig er werkelijk contact of discussie wordt gezocht. De schrijver van de open brief staat uiteindelijk altijd voor de spiegel.“

 

 

Bas Heijne (Nijmegen, 9 januari 1960)

 

 

 

 

De Duitse schrijver Benjamin Lebert werd geboren op 9 januari 1982 in Freiburg im Breisgau. Zie ook mijn blog van 9 januari 2008 en ook mijn blog van 9 januari 2009 en ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

Uit: Der Vogel ist ein Rabe

 

„Das Abitur machte ich in München. Danach, mit zwanzig, zog ich nach Berlin, um Ethnologie zu studieren. Ich wohnte dort in einer Wohngemeinschaft in Schöneberg, zusammen mit zwei weiteren Studenten. Ein Junge namens Randall. Und ein Mädchen namens Sofia. Ich verbrachte kaum Zeit mit studieren. Mir war alles eigentlich ziemlich egal. Ich lief durch die Stadt. Ich ging in Cafés und Clubs. Ich begegnete Leuten, die das Gleiche taten. Die meisten von ihnen waren auch von irgendwoher nach Berlin gekommen. Eigentlich alle. Und alle wollten hier von irgendetwas gefunden werden. Natürlich wussten sie, dass sie auch selbst suchen gehen mussten. Und das taten sie teilweise. Aber sie wollten vor allem gefunden werden.

Es ist Freitagabend, 22:26 Uhr, der vierte Janu-ar. Ich stehe am Gleis 18 des Münchener Haupt- bahnhofs. Neben mir auf dem Boden: meine grüne Reisetasche. Es ist bitterkalt. Der Wind rasiert einem die Wangen. Vereinzelte Tauben flattern durch die Gegend, eine davon landet auf den Schienen. Die Bahnhofshalle ist hell erleuch- tet. Es sind nicht viele Leute da. Ein paar Meter

von mir entfernt steht eine ältere Frau in einem schwarzen Mantel, sie trägt einen weißen Hut mit Ohrenklappen. Sie läuft hin und her, den linken Arm vor der Brust angewinkelt, in der rechten Hand ein Telefon, auf dessen Tasten sie mit dem Daumen herumdrückt.“

 

 

Benjamin Lebert (Freiburg im Breisgau, 9 januari 1982)

 

 

 

De Franse schrijfster Simone de Beauvoir werd geboren op 9 januari 1908 in Parijs. Zie ook mijn blog van 9 januari 2007 en ook mijn blog van 9 januari 2008 en ook mijn blog van 9 januari 2009 en ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

Uit: Le Deuxième Sexe

 

„La femme se perd. Où sont les femmes ? Les femmes d’aujourd’hui ne sont pas des femmes » ; on a vue quel était le sens de ces mystérieux slogans. Aux yeux des hommes – et de la légion de femmes qui voient par ces yeux – il ne suffit pas d’avoir un corps de femme ni d’assumer comme amante, comme mère, la fonction de femelle pour être une « vraie femme » ; à travers la sexualité et la maternité, le sujet peut revendiquer son autonomie ; la « vraie femme » est celle qui s’accepte comme Autre. Il y a dans l’attitude des hommes d’aujourd’hui une duplicité qui crée chez la femme un déchirement douloureux ; ils acceptent dans une assez grande mesure que la femme soit une semblable, une égale ; et cependant ils continuent à exiger qu’elle demeure l’inessentiel ; pour elle, ces deux destins ne sont pas conciliables ; elle hésite entre l’un et l’autre sans être exactement adaptée à aucun et c’est de là que vient son manque d’équilibre.“

 

 

 

Simone de Beauvoir (9 januari 1908 – 14 april 1986)

Foto door Brassaï

 

 

 

De  Nederlandse schrijver, columnist, scenarioschrijver en radiopresentator Theodor Holman werd geboren in Amsterdam op 9 januari 1953. Zie ook mijn blog van 9 januari 2009 en ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

 

Uit: Theo, Theo - Een Vriendschap in sonnetten

 

 

Maar toch: ik zag het nieuwe Amsterdam.
Veelkleurig – dat was mooi. Maar ook 'islam'.
Gewoon een rare godsdienst volgens ons.
'En zoiets krijgt hier toch nauw'lijks respons.'

We dachten zo: die jongens willen meisjes.
En allen kijken dolgraag MTV.
Snel luisteren ze dan naar onze wijsjes;
normale jeugd in puberharmonie.

Want heb je hier een pot islam, en daar
een pot met sex, dan wil je met elkaar
toch zonder dommig schuldgevoel naar bed?

Maar religieuze kracht blijkt groot en stom.
Schijnheiligheid het nieuwe heldendom.
Correcte politiek werd zomaar wet.

 

 

 

Theodor Holman (Amsterdam, 9 januari 1953)

 

 

 

 

De Noordierse schrijver en journalist Danny Morrison werd geboren op 9 januari 1953 in Belfast. Zie ook mijn blog van 9 januari 2009 en ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

Uit: Quiet Quarter

 

„The four of us, Leslie, Chrissie, Richard and myself, packed my car with an army tent, sleeping bags, spare clothes, food and drink, and headed off on a camping holiday, to be out of the North and away from everything. In some ways I was trying to retrace the summer of 1971 when my friend Noel and I hitched around the west of Ireland. It was four weeks before the introduction of internment and the opening of a ‘temporary’ prison camp called Long Kesh. It was very difficult being eighteen against the backdrop of increasing conflict; it was very difficult remaining neutral.
But away we went - Noel in search of the source of traditional Irish music, I, angst-ridden and serious as usual, in search of answers to the bewilderment of life. I insisted we take no tent, so we slept out in the open - on benches in Galway, in a bog just outside Oughterard where the countryside was bare and lonely and the wind was high in the sky and whistling; and, later, when Noel found more companionable drinking partners in Bundoran I wandered alone around the town after midnight before making my way up the cliff path beside the golf course and bedding down in a small shelter.
That next morning I rose at dawn, hungry and thirsty and shivering, and walked to the top of the cliff and looked out over the Atlantic. I became detached yet I thought, why am I always here, and a unique contentment came over me as I sat at the edge of the world and watched a lone beam break through the clouds and travel to the water. I was so happy and I cried to God for allowing me experience the thrill of life.
When I returned seventeen years later my youth had long disappeared and I was far from innocent.”

 

 

 

Danny Morrison (Belfast, 9 januari 1953)



Zie voor nog meer schrijvers van de 9e januari ook mijn vorige blog van vandaag en eveneens mijn tweede blog en mijn eerste blog van vandaag.

De Franse schrijver Pierre Guyotat werd geboren op 9 januari 1940 in Bourg-Argental. Zie ook mijn blog van 9 januari 2009 en ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

Uit: Eden, éden, éden

 

''Les soldats, casqués, jambes ouvertes, foulent, muscles retenus, les nouveaux-nés emmaillotés dans les châles écarlates, violets : les bébés roulent hors des bras des femmes accroupies sur les tôles mitraillées des G.M.C. ; le chauffeur repousse avec son poing libre une chèvre projetée dans la cabine ; / au col Ferkous, une section du RIMA traverse la piste ; les soldats sautent hors des camions ; ceux du RIMA se couchent sur la caillasse, la tête appuyée contre les pneus criblés de silex, d'épines, dénudent le haut de leur corps ombragé par le garde-boue ; les femmes bercent les bébés contre leurs seins : le mouvement de bercée remue renforcés par la sueur de l'incendie les parfums dont leurs haillons, leurs poils, leurs chairs sont imprégnés : huile, girofle, henné, beurre, indigo, soufre d'antimoine - au bas du Ferkous, sous l'éperon chargé de cèdres calcinés, orge, blé, ruchers, tombes, buvette, école, gaddous, figuiers, mechtas, murets tapissés d'écoulements de cervelle, vergers rubescents, palmiers, dilatés par le feu, éclatent : fleurs, pollen, épis, brins, papiers, étoffes maculées de lait, de merde, de sang, écorces, plumes, soulevés, ondulent, rejetés de brasier à brasier par le vent qui arrache le feu, de terre ; les soldats assoupis se redressent, hument les pans de la bâche, appuient leurs joues marquées de pleurs séchés contre les ridelles surchauffées, frottent leur sexe aux pneus empoussiérés ; creusant leurs joues, salivent sur le bois peint ; ceux des camions, descendus dans un gué sec, coupent des lauriers-roses, le lait des tiges se mêle sur les lames de leurs couteaux au sang des adolescents éventrés par eux contre la paroi centrale de la carrière

d'onyx …“

 

 

 

Pierre Guyotat (Bourg-Argental, 9 januari 1940)

In 1984 in het Franse tv-programma „apostophe“

 

 

 

De Duitse theatermaker, schrijver, dichter, regisseur en intendant Heiner Müller werd geboren in Eppendorf (Saksen) op 9 januari 1929. Zie ook mijn blog van 9 januari 2009 en ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

 

LEERE ZEIT

 

Meinen Schatten von gestern

Hat die Sonne verbrannt

In einem müden April

Staub auf den Büchern

In der Nacht

Gehn die Uhren schneller

Kein Wind vom Meer

Warten auf nichts

 

 

 

PROJEKTION 1975

 

Wo ist der Morgen den wir gestern sahn

Der frühe Vogel singt die ganze Nacht

Im roten Mantel geht der Morgen durch

Den Tau der scheint von seinem Gang wie Blut

 

Ich lese, was ich vor drei, fünf, zwanzig Jahren geschrieben habe, wie den Text eines toten Autors, aus einer Zeit, als ein Tod noch in den Vers paßte. Die Mörder haben aufgehört, ihre Opfer zu skandieren. Ich erinnere mich an meinen ersten Versuch, ein Stück zu schreiben. Der Text ist in den Nachkriegswirren verlorengegangen. Es begann damit, daß der (jugendliche) Held vor dem Spiegel stand und herauszufinden versuchte, welche Straßen die Würmer durch sein Fleisch gehen würden. Am Ende stand er im Keller und schnitt seinen Vater auf. Im Jahrhundert des Orest und der Elektra, das heraufkommt, wird Ödipus eine Komödie sein.

 

 

 

Heiner Müller (9 januari 1929 – 30 december 1995)

Voor een buste van Bertolt Brecht

 

 

 

 

De Duitse schrijver en vertaler Gisbert Haefs werd geboren op 9 januari 1950 in Wachtendonk, Nordrhein-Westfalen. Zie ook mijn blog van 9 januari 2009 en ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

Uit: Die Mörder von Karthago

 

„[228 v. Chr.] Als Bomilkar die Wachstube neben dem Tynes-Tor betrat, sah sein Stellvertreter auf, grunzte und ließ den Blick wieder auf den Halm sinken, den er eben in Tinte getaucht hatte.

»Du könntest auch lächeln«, sagte Bomilkar. »Die Götter mögen dir einen Tag der Wonne und des Entzükkens gewähren.«

Autolykos kritzelte auf dem Papyros herum. »Bah.

Sie tun nichts dergleichen.«

Bomilkar legte die Umhängetasche auf die Bank an der Wand zum hinteren Raum. Leise pfeifend, ging er zum Tisch, stützte die Fäuste auf die Platte und versuchte, die Zeichen zu enträtseln. »Dichtung oder Wahrheit?«

Autolykos steckte den Halm ins Tintentöpfchen.

»Dichtung«, sagte er. »Der Rat will eine Rechtfertigung dafür, daß wir über unseren üppigen Sold hinaus Geld ausgeben.«

»Und weil du ohnehin einen weit besseren Überblick hast als ich …«

Autolykos deutete neben sich auf den Boden. Dort stand eine Kiste, bis unter den Rand gefüllt mit abgerissenen Papyrosfetzen. »Du kannst das doch alles gar nicht lesen«, sagte er mit künstlich matter Stimme. »Und mir hilft es, nicht an anderes zu denken.«

»An was, zum Beispiel?«

»Daran, daß ich jetzt irgendwo hinter Capua geruhsam zwei Ochsen und einen Pflug lenken könnte. Wenn ich nicht Lesen und Schreiben gelernt hätte.«

»Du vergißt etwas.« Bomilkar ging zu dem kleinen Eisenofen, auf dem ein Topf mit Kräutersud, Fruchtstückchen und ein wenig Wein stand. Er goß einen Becher halb voll und trank.

»Was vergesse ich?« Bomilkar wandte sich wieder dem grauhaarigen kampanischen Hellenen zu. »Vor vierundzwanzig Jahren …«

 

 

Gisbert Haefs (Wachtendonk, 9 januari 1950)

 

 

 

 

De Franse schrijver en journalist Pierre Combescot werd geboren op 9 januari 1940 in Limoges. Zie ook mijn blog van 9 januari 2009 en ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

Uit: Ce soir on soupe chez Pétrone

 

« Déjà alors j’avais découvert qu’il avait l’art de dénicher ce genre de moutons à cinq pattes qui le divertissaient infiniment. Il possédait ce coup d’œil qui lui permettait dans l’instant de décortiquer le pékin. Aussi est-il probable que bien des traits comiques de ces époustouflantes baudruches qu’étaient Fluvius et Perlette passèrent dans certains des personnages de La Vie aventureuse d’Encolpe et de Giton. Il faut bien avouer qu’à eux deux, ils étaient un conservatoire de cuirs. Pétrone avait une curiosité sans mesure à l’endroit de la nature humaine, toujours à l’affût du moindre événement insolite, du personnage haut en couleur, du fait divers qui fait mouche dans un récit. Il y avait chez lui de l’entomologiste. Rien ne le mettait plus en joie que la bêtise humaine et, dans ce cas précis de Fluvius et de Perlette, quand celle-ci se doublait de prétentions. Il aimait aussi en nourrir sa vision drolatique, cynique et désespérée du monde. Il fallait voir l’expression de bonheur qui envahissait son visage quand, au hasard d’une promenade, il tombait sur un de ces oiseaux rares. Ses lèvres étaient prises de mouvements semblables à ceux du nourrisson qui demande la tétée. »

 

 

 

Pierre Combescot (Limoges, 9 januari 1940)

 

 

 

 

De Tsjechische schrijver Karel Čapek werd geboren op 9 januari 1890 in Malé Svatoňovice, Bohemen, in de toenmalige dubbelmonarchie Oostenrijk-Hongarije. Zie ook mijn blog van 9 januari 2007 en ook mijn blog van 9 januari 2009 en ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

Uit: Das Jahr des Gärtners (Vertaald door Grete Ebner-Eschenhayn)

 

„Als ich noch ein entfernter und zerstreuter Zuschauer der fertigen Gartenkünste war, hielt ich Gärtner für Menschen mit einem besonders poetischen und feinfühligen Geist. Ich dachte, sie züchten den Blumenduft und lauschen dem Vogelzwitschern. Wenn ich die Dinge jetzt näher betrachte, stelle ich fest, dass ein echter Gärtner nicht die Pflanzen züchtet, sondern den Boden pflegt. Er ist ein Mensch, der in der Erde buddelt, und all das, was sich darüber befindet, überlässt er uns, den zusehenden Statisten. Er lebt wie in der Erde versunken. Er baut sich ein Denkmal in einem Komposthaufen. Wenn er den Garten Eden beträte, würde er wie benommen die Luft einziehen und sagen: »Mein lieber Mann, hier gibt es Humus!« Ich glaube, er würde gar vergessen, die Früchte vom Baume der guten oder der schlechten Erkenntnis zu essen. Viel eher würde er schauen, wie er dem Herrn den einen oder anderen Schubkarren dieser Paradiesischen Erde wegschaffen könnte. Oder er würde feststellen, dass der Baum der guten und der schlechten Erkenntnis kein schönes muldenförmiges Beet um seinen Stamm herum hat und würde anfangen, in der Erde zu wühlen, ohne zu wissen, was da eigentlich über seinem Kopf hängt. »Adam, wo bist du?«, würde der Herr nach ihm rufen. »Gleich«, würde der Gärtner über die Schulter antworten, »ich habe gerade keine Zeit.« Und er würde weiter an seinem Beet arbeiten.“

 

 

Karel Čapek (9 januari 1890 – 25 december 1938)

 

 

 

 

De Duitse schrijver en journalist Klaus Schlesinger werd geboren op 9 januari 1937 in Berlijn. Zie ook mijn blog van 9 januari 2009  en ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

Uit: Die Seele der Männer

“André blieb aus, den ganzen Frühling über. Auf seine Nachfragen im Vorraum des Männerklosetts erhielt Brehm unterschiedliche Antworten. Die einen vermuteten, er sei Richtung Westen gemacht, die anderen wußten etwas von einer Frau mit einem Haus in der Nähe von Leipzig, zu der er möglicherweise gezogen sei, aber alles blieb im Vagen, und die meisten zuckten ohnehin die Achseln.
Statt der muskulösen Erscheinung André Szyparskis schob sich die jugendliche, selbst im Kittel noch elegante des Herbert Obst genannt Archibald in sein Blickfeld. Seit der Zeit der großen Feste hatte er nichts von seiner Wirkung auf die Frauen eingebüßt; sobald er einen Raum betrat, zog er ihre Blicke auf sich, und sein Schritt wurde noch federnder, das Blau seiner Hans-Albers-Augen noch strahlenSder. Auch loderten immer wieder Gerüchte über kurzzeitige Liebschaften auf, konnten aber nie bestätigt werden. Unumstritten war nur, dass er zu Ilona Kreutziger aus dem Prüffeld besondere Beziehungen unterhielt, zweimal waren sie in den vergangenen Wochen nach Feierabend zusammen gesehen worden, und zur Maidemonstration kamen sie sogar untergehakt.
Jetzt lief Archie immer öfter an Brehms Fenster vorbei, verschwand bei den Glimmerfrauen, deren freudigen Jubel Brehm durch das geöffnete Fenster hören konnte, kam nach einer kurzen Weile heraus, leicht gerötet im Gesicht und in lässiger Haltung, winkte ihm mit einer lockern Handbewegung zu und verschwand Richtung Lackkammer. Einmal aber, er war gerade mit einer Viskositätsmessung beschäftigt, blieb Archie vor dem halb geöffneten Fenster stehen und blickte ihn an, als wolle er ihn abschätzen. Brehm drückte auf die Stoppuhr, als der Faden des braunen Lacks abriß, notierte die Zeit und drehte die Sitzfläche des Schemels zum Fenster. Archie trug einen zartgelben Binder zu einem taubenblauen Hemd.
Sag mal, täusche ich mich oder hast du nicht bald Geburtstag?“

 

 

Klaus Schlesinger (9 januari 1937 – 11 mei 2001)

Midden jaren 1970

De Zuid-Afrikaanse schrijver Wilbur Addison Smith werd geboren in Broken Hill in Zimbabwe (Rhodesië) op 9 januari 1933. Zie ook mijn blog van 9 januari 2009 en ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

Uit: Assegai

 

„AUGUST 9, 1906, was the fourth anniversary of the coronation of Edward VII, King of the United Kingdom and the British Dominions, and Emperor of India. Coincidentally it was also the nineteenth birthday of one of His Majesty’s loyal subjects, Second Lieutenant Leon Courtney of C Company, 3rd Battalion 1st Regiment, The King’s African Rifles, or the KAR, as it was more familiarly known. Leon was spending his birthday hunting Nandi rebels along the escarpment of the Great Rift Valley in the far interior of that jewel of the Empire, British East Africa.

The Nandi were a belligerent people much given to insurrection against authority. They had been in sporadic rebellion for the last ten years, ever since their paramount witch doctor and diviner had prophesied that a great black snake would wind through their tribal lands belching fire and smoke and bringing death and disaster to the tribe. When the British colonial administration began laying the tracks for the railway, which was planned to reach from the port of Mombasa on the Indian Ocean to the shores of Lake Victoria almost six hundred miles inland, the Nandi saw the dread prophecy being fulfilled and the coals of smouldering insurrection flared up again. They burned brighter as the head of the railway reached Nairobi, then started westwards through the Rift Valley and the Nandi tribal lands down towards Lake Victoria. When Colonel Penrod Ballantyne, the officer commanding the KAR regiment, received the despatch from the governor of the colony informing him that the tribe had risen again and were attacking isolated government outposts along the proposed route of the railway he remarked, with exasperation, ‘Well, I suppose we shall just have to give them another good drubbing.’

 

 

 

Wilbur Smith (Broken Hill, 9 januari 1933)

 

 

 

 

De Duitse dichter, schrijver, columnist en journalist Kurt Tucholsky werd geboren in Berlijn op 9 januari 1890. Zie ook mijn blog van 9 januari 2009 en ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

 

Versunkenes Träumen

 

Lieblich ruht der Busen, auf dem Tisch,
jener Jungfrau, welche rosig ist und frisch.

Ach, er ist so kugelig und gerundet,
daß er mir schon in Gedanken mundet.

Heil und Sieg dereinst dem feinen Knaben,
dem es freisteht, sich daran zu laben.

Jener wird erst stöhnen und sich recken;
aber nachher bleibt er sicher stecken. nanana!

Heirat, Kinder und ein häusliches Frangssäh
nichts von Liebesnacht und jenem Kanapee...

Ich hingegen sitz bei ihren Brüsten,
und - gedanklich - dient sie meinen Lüsten.

Doch dann steh ich auf und schlenkre froh mein Bein,
schiebe ab,
bin frei -
und lasse Jungfer Jungfer sein!

 

 

 

Gute Nacht!

 

Ich geh mit meinen Wanzen schlafen,

rotbraun und platt.

Quartiert bin ich bei einem Grafen,

der viele hat.

 

Des Nachts, wenn alle Sterne funkeln,

dann ziehen still

die fleißigen Scharen hin im Dunkeln

wie Gott es will.

 

Sie kommen aus den schmalen Ritzen,

aus dem Parkett;

die feinern aber fastend sitzen

des Tags im Bett.

 

Sie pieken mich. Es schwillt zu riesigen

Fleischklümpchen an, was sie gepackt;

das macht die Beißekunst der Hiesigen -

die sind exakt.

 

Sie pieken mich. Es juckt. Zum Glück

ist morgen alles wieder rein.

Und wenn ich eine sanft zerdrücke,

gedenk ich dein.

   

 

 

Kurt Tucholsky (9 januari 1890 - 21 december 1935)

In Parijs, 1928

 

 

 

 

De Ierse schrijver Brian Friel werd geboren op 9 januari 1929 geboren in Omagh, Noord-Ierland, in een katholiek onderwijzersgezin. Zie ook mijn blog van 9 januari 2009 en ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

Uit: Dancing at Lughnasa: A Play

 

“And when I cast my mind back to that summer of 1936, these two memories — of our first wireless and of Father Jack’s return — are always linked. So that when I recall my first shock at Jack’s appearance, shrunken and jaundiced with malaria, at the same time I remember my first delight, indeed my awe, at the sheer magic of that radio. And when I remember the kitchen throbbing with the beat of the Irish dance music beamed to us all the way from Dublin, and my mother and her sisters suddenly catching hands and dancing a spontaneous step-dance and laughing — screaming! — like excited schoolgirls, at the same time I see that forlorn figure of Father Jack’s shuffling from room to room as if he were searching for something but couldn’t remember what. And even though I was only a child of seven at the time I know I had a sense of unease, some awareness of a widening breach between what seemed to be and what was, of things changing too quickly before my eyes, of becoming what they ought not to be. That may have been because Uncle Jack hadn’t turned out at all like the resplendent figure in my head. Or maybe because I had witnessed Marconi’s voodoo derange those kind, sensible women and transform them into shrieking strangers. Or maybe it was because during those Lughnasa weeks of 1936 we were visited on two occasions by my father, Gerry Evans, and for the first time in my life I had a chance to observe him.”

 

 

Brian Friel (Omagh, 9 januari 1929)

 

 

 

 

De Estlandse schrijver August Gailit werd geboren op 9 januari 1891 in Kuiksilla, Sangaste. Zie ook mijn blog van 9 januari 2009 en ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

Uit: Toomas Nipernaadi

 

„I remember something that once happened in town.
One winter's morning a large company of friends was returning from a night out. We were wearing top hats and white gloves, and we had fine ladies with us as well. Everybody was tipsy, but not too much so, we were frolicking around, laughing, throwing snow at one another. Just as we were crossing Peetri marketplace, I saw a young girl holding a huge basket. The child was blue with cold, her thin fingers like small snakes curled around the handle of her basket. She was shivering in her thin cotton frock, her toes were sticking out from her worn shoes. She was picking horse droppings, used as pig feed by poor people in the slums. I felt sorry for the poor child, and without meaning anything bad, I snatched her basket and began doing her work for her. Many people had already turned up at the market, and quite a few of them stopped to marvel at the unusual sight: a gentleman in a top hat and white gloves picking horse droppings in the street. I was so busy that I failed to hear the first sniggers, the first insults. Within moments, I was surrounded by an angry circle of people. There were apprentices and street sweepers, factory workers and chauffeurs, chimney-sweeps and fruit sellers - they all stood around me and yelled. Somebody pushed me, I fell to the cobblestones, the basket turned over and in an instant I found myself trampled on. Everybody thought it his duty to kick me at least once, as if I were the vilest of the vile. Some time later, when the crowd had dispersed, I saw the same girl standing by the wall. She shook her little fists at me and swore horribly, using words I had never heard before, because I had broken her basket.
You see how the best intentions may turn into the ugliest deeds if you're out of luck.“

 

 

 

August Gailit (9 januari 1891 – 5 november 1960)

Portret door Eduard Ole, 1932

 

 

 

 

De Hebreeuwse dichter, schrijver en vertaler Chaim Nachman Bialik werd geboren in Radi, Oekraïne, op 9 januari 1873. Zie ook mijn blog van 9 januari 2009 en ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

 

On a Summer’s Day

 

When high noon on a summer’s day

makes the sky a fiery furnace

and the heart seeks a quiet corner for dreams,

then come to me, my weary friend.

 

A shady carob grows in my garden –

green, remote from the city’s crowds –

whose foliage whispers secrets of God.

Good my brother, let’s take refuge.

 

Pleasure and tenderness let us share

in the sweet hidden prime of noon,

and the mystery golden rays reveal

when sunlight pierces the rich shade.

 

When the black cold of a winter’s night

bruises you with its icy pinch

and frost sticks knives in your shivering flesh,

then come to me, blessed of God.

 

My dwelling is modest, lacking splendour,

but warm and bright and open to strangers.

A fire’s in the grate, on the table a candle –

my lost brother, stay and get warm.

 

When we hear a cry in the howling storm

we will think of the destitute starving outside.

We will weep for them – honest pitiful tears.

Good friend, my brother, let us embrace.

 

But when autumn approaches with rain and cloud

and the roof leaks and there’s moth in the heart

and the desolate world sinks, sullen, in mire,

then merciful brother, leave me alone.

 

I would be alone in the barren time

when the heart withers in slow decay.

Unseen.  Unknown.  No stranger understands.

Let me grieve alone in my silent pain.

 

 

 

Vertaald door Ruth Nevo

 

 

 

 

Chaim Nachman Bialik (9 januari 1873 – 4 juli 1934)

De Amerikaanse schrijfster Anne Rivers Siddons werd geboren op 9 januari 1936 in Atlanta, Georgia. Zie ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

Uit: Low Country

 

„I think I'll go over to the island for a few days," I said to my husband at breakfast, and then, when he did not respond, I said, "The light's beautiful. It can't last. I hate to waste it. We won't get this pure gold again until this time next year."

Clay smiled, but he did not put down his newspaper, and he did not speak. The smile made my stomach dip and rise again, as it has for the past twenty-five years. Clay's smile is wonderful, slow and unstinting and a bit crooked, and gains much of its power from the surrounding austerity of his sharp, thin face. Over the years I have seen it disarm a legion of people, from two-year-olds in mid-tantrum to Arab sheiks in same. Even though I knew that this smile was little more than a twitch, and with no more perception behind it, I felt my own mouth smiling back. I wondered, as I often do, how he could do that, smile as though you had absolutely delighted him when he had not heard a word you said.

"There is a rabid armadillo approaching you from behind," I said. "It's so close I can see the froth. It's not a pretty sight."

"I heard you," he said. "You want to go over to the island because the light's good. It can't last."

I waited, but he did not speak again, or raise his eyes.

Finally I said, "So? Is that okay with you?"

This time he did look up.

"Why do you ask? You don't need my permission to go over to the island. When did I ever stop you?"
His voice was level and reasonable; it is seldom anything else. I knew that he did not like me to go over to the island alone, though, for a number of reasons that we had discussed and one that we had not, yet.“

 

 

Anne Rivers Siddons (Atlanta, 9 januari 1936)

 

 

 

 

De Italiaanse schrijver Giovanni Papini werd geboren op 9 januari 1881 in Florence. Zie ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

Uit: Der Spiegel auf der Flucht, Eine völlig absurde Geschichte (Vertaald door Angelika Hocke-Asam)

 

»Dieses Buch«, sagte er, indem er mit den großen, in rostrot geblümtes Papier eingebundenen Band vors Gesicht hielt, »enthält eine imaginäre Geschichte, die ich erfunden, verfaßt und niedergeschrieben habe. Ich habe in meinem ganzen Leben nur diese eine Geschichte geschrieben, und ich erlaube mir anzunehmen, daß sie Ihnen nicht mißfallen wird. Bis jetzt waren Sie mir nur aufgrund Ihres Rufs bekannt, und erst vor wenigen Tagen sagte mir eine Frau, die Sie liebt, daß Sie einer der wenigen Menschen sind, die es verstehen, nicht vor sich selbst zu erschrecken, und der einzige, der den Mut aufbrachte, vielen seinesgleichen den Tod anzuraten. Aus all diesen Gründen dachte ich, Ihnen meine Geschichte vorzulesen.

Sie erzählt das Leben eines phantastischen Menschen, der in die einzigartigsten und ungewöhnlichsten Abenteuer verwickelt wird. Wenn Sie meine Geschichte angehört haben, werden Sie mir sagen, was ich tun soll. Wenn sie Ihnen gefällt, werden Sie mir versprechen, mich binnen eines Jahres berühmt zu machen. Wenn sie Ihnen nicht gefällt, werde ich mich binnen eines Tages töten. Sagen Sie mir, ob Sie diese Bedingungen akzeptieren und ich beginne.«

 

 

 

Giovanni Papini (9 januari 1881 - 8 juli 1956)

Portret door Giovanni Costetti

 

 

 

 

De Engelse dichter en criticus Lascelles Abercrombie werd geboren op 9 januari 1881 in Ashton upon Mersey. Zie ook mijn blog van 9 januari 2009 en ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

 

Margaret's Song 

 

Too soothe and mild your lowland airs

for one whose hope is gone:

I'm think of the little tarn,

Brown, very lone.

 

Would now the tall swift mists could lay

their wet grasp on my hair,

and the great natures of the hills

round me friendly were.

 

In vain! - for taking hills your plains

have spoilt my soul I think,

But would my feet were going down

Towards the brown tarn's brink.

 

 

 

Lascelles Abercrombie (9 januari 1881 – 27 oktober 1938)

 

 

 

 

De Franse dichter Pierre Garnier werd geboren op 9 januari 1928 in Amiens. Zie ook mijn blog van 9 januari 2009 en ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

 

Seconde géographie

 

I

 

Tu es jeune. Tu as des ailes ordinaires.

Bien sûr tu retomberas. Accident heureux.

Darios, danios, barbus de Sumatra, scalaires

Dans l’aquarium tissé d’éclairs bleus.

 

Nageoire, aile, rayon, parole, flair,

Tu t’allumes – t’éteins, tu es, tu gonfles creux.

Tu tombes le long du rocher de l’univers.

Si seulement en haut pouvait habiter Dieu !

 

Tu es jeune. Tu as les ailes grand’ouvertes.

Bien sûr tu retomberas. Yeux clos, jambes vertes.

En bas la bouche molle de la vase.

 

Tu pourriras. Qui saura que tu as été ?

Immobile, comble de surprise et muet

Dieu même t’oubliera, vase parmi la vase.

 

 

 

Pierre Garnier (Amiens, 9 januari 1928)

 

 

 

 

De Engels dichter en literair criticus Thomas Warton werd geboren in Basingstoke, Hampshire, op 9 januari 1728. Zie ook mijn blog van 9 januari 2009 en ook mijn blog van 9 januari 2010.

 

 

While Summer Suns O'er the Gay Prospect Play'd

 

While summer suns o'er the gay prospect play'd,
Through Surrey's verdant scenes, where Epsom spread
'Mid intermingling elms her flowery meads,
And Hascombe's hill, in towering groves array'd,
Rear'd its romantic steep, with mind serene,
I journey'd blithe. Full pensive I return'd;
For now my breast with hopeless passion burn'd,
Wet with hoar mists appear'd the gaudy scene,
Which late in careless indolence I pass'd;
And Autumn all around those hues had cast
Where past delight my recent grief might trace.
Sad change, that Nature a congenial gloom
Should wear, when most, my cheerless mood to chase,
I wish'd her green attire, and wonted bloom!

 

 

 

Thomas Warton (9 januari 1728 – 21 mei 1790)

'A literary party at Sir w:Joshua Reynolds's' door D. George Thompson, 1851

Thomas Warton, tweede van rechts

De Catalaanse schrijver Juan Marsé werd geboren op 8 januari 1933 in Barcelona. Zie ook mijn blog van 8 januari 2007 en ook mijn blog van 8 januari 2009 en ook mijn blog van 8 januari 2010.

 

Uit: Last evenings with Teresa

 

„Mount Carmel is a naked, barren hill located northwest of the city. Their invisible strings managed by the expert hands of children, you will often see brightly-coloured kites in the blue of the sky, shuddering in the wind, hovering above the summit like coats of arms announcing a warrior dream. In those grey postwar years, when empty stomachs and body lice required a dream a day to make reality more bearable, Mount Carmel was the favourite and fabulous field of adventure for the scruffy children from the neighbourhoods of Casa Baró, Guinardó and La Salud. They climbed to the top where the wind whistles to launch crude home-made kites constructed with flour paste, cane, rags and newspaper: for a long time there trembled and flapped fiercely in the city sky photos and news of the German advance on the fronts of Europe, death and destruction reigned, the weekly ration of Spaniards, misery and hunger. Now, in the summer of 1956, Carmel's kites no longer bear news or photos, nor are they made of newspapers, but rather of fine tissue paper bought in some shop, and their are colours garish, shocking. But despite this improvement in their appearance, many are still home-made, their frames coarse and heavy, and they gain height with difficulty: still the neighborhood’s warrior banner.“

 

 

 

Juan Marsé (Barcelona, 8 januari 1933)

In 1975

 

 

 

 

De Duitse schrijfster Waldtraut Lewin werd geboren op 8 januari 1937 in Wernigerode. Zie ook mijn blog van 8 januari 2007 en ook mijn blog van 8 januari 2008 en ook mijn blog van 8 januari 2009 en ook mijn blog van 8 januari 2010.

 

Uit: Dunkle Schatten

 

„Alles ist möglich.

Das Allerschrecklichste und das Allerschönste. Ein halbes Jahr kann das umschließen wie ein Ring. Ein halbes Jahr reicht aus, um das alles zu durchleben.

Massel und Schlamassel, Glück und Unglück, würde Mendel Laskarow gesagt haben, der Prinzipal des Jiddischen Theaters in Berlin, an dem ich gearbeitet habe. Der Vater meines toten Liebsten.

Alles ist möglich. Ich für mein Teil bin gerade bei dem Schrecklichen angelangt. Der Tod hat neben mir eingeschlagen wie ein Blitz, der in einen Baum fährt. Und mich, den anderen Baum, der daneben wuchs, mich hat er mit verletzt.

Verbrannt, verdorrt, erstorben. So fühle ich mich.

Ich taste nach dem Kragen meines Kleids. Er ist aufgeschnitten. Die Mutter des Ermordeten hat ihn mir zerschnitten mit ihrer Nagelschere, als Zeichen der Trauer. (Früher zerriss man den

Saum seines Gewands …)

Der Schnitt im Kragen. Meine Wunde, die nicht zuheilen darf. Sonst werde ich noch ganz und gar zu Stein vor Schmerz.

Ich sehe aus dem Fenster des Zugs. Bald bin ich da. Keine halbe Stunde noch.

Ich habe während der ganzen Fahrt aus meinem Koffer nichts weiter herausgeholt als die nötigsten Utensilien, Kamm und Bürste, Waschzeug. Ich habe mich in den Kleidern aufs Bett gelegt, obwohl ich in einem komfortablen Schafwagenabteil reise.

Ich habe kein Buch hervorgezogen, gar nichts. Ich habe aus dem Fenster gestarrt, ohne etwas zu sehen, oder einfach bloß diese fahren den vier Wände angeglotzt.“

 

 

Waldtraut Lewin (Wernigerode, 8 januari 1937)

 

 

 

 

De Franstalige, Canadese dichter, schrijver en uitgever Gaston Miron werd geboren op 8 januari 1928 in Sainte-Agathe-des-Monts. Zie ook mijn blog van 8 januari 2009 en ook mijn blog van 8 januari 2010.

 

Poème de séparation 2

Tu fus quelques nuits d'amour en mes bras

et beaucoup de vertige, beaucoup d'insurrection

même après tant d'années de mer entre nous

à chaque aube il est dur de ne plus t'aimer

 

parfois dans la foule surgit l'éclair d'un visage

blanc comme fut naguère le tien dans ma tourmente

autour de moi l'air est plein de trous bourdonnant

peut-être qu'ailleurs passent sur ta chair désolée

pareillement des éboulis de bruits vides

et fleurissent les mêmes brûlures éblouissantes

 

si j'ai ma part d'incohérence, il n'empêche

que par moments ton absence fait rage

qu'à travers cette absence je me désoleille

par mauvaise affliction et sale vue malade

j'ai un corps en mottes de braise où griffe

un mal fluide de glace vive en ma substance

 

ces temps difficiles malmènent nos consciences

et le monde file un mauvais coton, et moi

tel le bec du pivert sur l'écorce des arbres

de déraison en désespoir mon coeur s'acharne

et comme, mitraillette, il martèle

ta lumière n'a pas fini de m'atteindre

ce jour-là, ma nouvellement oubliée

je reprendrai haut bord et destin de poursuivre

en une femme aimée pour elle à cause de toi.

 

 

 

Gaston Miron (8 januari 1928 – 14 december 1996)

 

 

 

 

De Zuidkoreaanse dichter Ko Un werd op 8 januari 1933 (volgens anderen op 1 augustus 1933) in Kunsan geboren. Zie ook mijn blog van 8 januari 2009 en ook mijn blog van 8 januari 2010.

 

 

Sunlight

 

It's absolutely inevitable!
So just take a deep breath
and accept this adversity.
But look!
A distinguished visitor deigns to visit
my tiny north-facing cell.
Not the chief making his rounds, no,
but a ray of sunlight as evening falls,
a gleam no bigger than a screwed-up stamp.
A sweetheart fit to go crazy about.
It settles there on the palm of a hand,
warms the toes of a shyly bared foot.
Then as I kneel and, undevoutly,
offer it a dry, parched face to kiss,
in a moment that scrap of sunlight slips away.
After the guest has departed through the bars,
the room feels several times colder and darker.
This military prison special cell
is a photographer's darkroom.
Without any sunlight I laughed like a fool.
One day it was a coffin holding a corpse.
One day it was altogether the sea.
A wonderful thing!
A few people survive here.

Being alive is a sea
     without a single sail in sight.

 

 

 

Two beggars

 

Two beggars
sharing a meal of the food they've been given

The new moon shines intensely

 

 

Vertaald door broeder Anthony van Taizé

 

 

 

Ko Un (Kunsan, 8 januari 1933)

 

 

 

 

De Hongaarse schrijver Béla Zsolt werd op 8 januari 1895 geboren in Komárom in het noorden van Hongarije. Zie ook mijn blog van 8 januari 2007 en ook mijn blog van 8 januari 2009 en ook mijn blog van 8 januari 2010.

 

Uit: Nine Suitcases (Vertaald door Ladislaus Lob)

 

„Indeed, I hated Bethlen† with a personal passion, because with his determination, ruthlessness and stubbornness he was gradually destroying all hope of the return of the revolution. I had experienced the collapse of my ideas and my homeland too early, when I was hardly eighteen, and it wasn’t only my political, social and philosophical illusions that collapsed, but almost everything else. This collapse has remained the sharpest break in my life to this day. It extinguished what had been burning in me with even hotter and brighter flames than the social passion—the lyrical and the aesthetic. And it nearly turned me into a nervous and physical wreck: it caused painful disturbances in my sex life, and many years of insomnia, lack of appetite, many types of self-flagellation and waste of energy, which drove me close to a state of frenzy. I spat blood, ran a fever—Sándor Bródy* said that I wouldn’t last till the spring—and sat in cafés till dawn, hating and hoping. I know that this gnawing political grief contained many different things, for instance bitterness over the collapse of my personal ambitions, but whatever the case, by the time I was twenty my youth had gone. Over the next few years, time and nature numbed and even healed many wounds, but I never again knew what it was like to be really well. Whatever I ate or drank left a bad taste, and whenever I wasn’t fully absorbed by the hatred or enthusiasm of the political and related intellectual battle I felt that I was committing an infidelity. Even while making love I felt guilty about squandering something that should have been reserved for my one and only important passion. At the same time I almost began to worship men older than myself whom I believed to have purer and more faithful passions than I did. For a long time I refused to accept, even when I experienced it face to face, that many of them, despite their patriotic sorrow, were seeking a separate peace and, being corrupted by clever compromises, were slowly slipping across to the other side.“

 

 

 

Béla Zsolt (8 januari 1895 – 6 februari 1949)



Zie voor nog meer schrijvers van de 8^e januari ook mijn vorige blog van vandaag.