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De Duitse schrijver en liteatuurcriticus Marcel Reich-Ranicki werd geboren op 2 juni 1920 in Włocławek, Polen. Zie ook mijn blog van 2 juni 2009. en ook mijn blog van 2 juni 2010xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />
Uit: Sieben Wegbereiter
Als Arthur Schnitzler sechzig Jahre alt wurde, veröffentlichte die »Neue Rundschau« zusammen mit anderen Geburtstagsartikeln auch einen kurzen Gruß von Thomas Mann. Neben einigen eher konventionellen Wendungen so über »die Vereinigung von Leidenschaft und Weisheit, Strenge und Güte« fällt hier der Versuch auf, den Jubilar in die Nähe eines ebenfalls 1862 geborenen Dichters zu rücken, nämlich Gerhart Hauptmanns. Beide seien, meinte Thomas Mann, »in eine ähnlich repräsentative Stellung hineingewachsen«1. Hauptmann und Schnitzler als ebenbürtige Figuren der zeitgenössischen Literatur? Damit deutete Thomas Mann nur an, wie es seiner Ansicht nach sein sollte, nicht aber, wie es tatsächlich war. Denn die Rolle, die Schnitzler damals, 1922, in der Öffentlichkeit spielte, ließ sich mit dem hohen Ansehen, in dem Hauptmann stand, kaum vergleichen.
»Wie ein Baum zieht er seine Säfte aus der schlesischen Erde, aber seine Krone ragt in den Himmel
« heißt es über Hauptmann in Klabunds populärer Literaturgeschichte. Bei dem Namen Schnitzler dachte man nicht gerade an die Säfte der Erde, sondern eher an das Pflaster der Großstadt; und nicht die Erinnerung an den Himmel rief er wach, sondern an die Dachkammer des süßen Mädels und an das Boudoir der Femme fatale.
Der eine galt als Poet aus dem sagenumwobenen Riesengebirge, der andere nur als Literat aus dem Wiener Kaffee- haus. Hauptmann feierte man als Seher, der tastend und raunend den Weg zu den Müttern suche und zugleich die deutsche Zwietracht mitten ins Herz zu treffen wisse. Schnitzler hingegen hatte den Ruf eines mehr oder weniger charmanten Leichtgewichtlers, ja, eines Erotikers, was in der Vorstellung vieler deutscher Leser gleichbedeutend war mit dem Zug zum Frivolen und der Neigung zum Schlüpfrigen.
Marcel Reich-Ranicki (Włocławek, 2 juni 1920)
De Amerikaanse schrijver Jim Knipfel werd geboren op 2 juni 1965 in Green Bay, Wisconsin. Zie ook mijn blog van 2 juni 2007 en ook mijn blog van 2 juni 2008 en ook mijn blog van 2 juni 2009 en ook mijn blog van 2 juni 2010
Uit: These Children Who Come At You With Knives
Like all obsessions, Milton Fernhull's began quietly. Milton was an assistant manager at an upscale housewares store who discovered the hard way that one of his neighbors had neglected (again) to pick up after his or her dog. It was the third time that week, and Milton had about had enough.
"I've had enough of this crap," he told his wife. "And I'm going to find out who's responsible. The sidewalks around here are like minefields, and it's getting worse every day."
Since he usually stepped in dog poop in the mornings, he figured whoever the responsible party was must be walking the dog (or dogs, from the looks of it) at night. So that evening he set a chair in front of the window overlooking the street and waited.
For hours he waited and stared out the window before at last giving up and going to bed. Yet the next morning, sure enough, there was more dog poop than ever on the sidewalk. Beyond that, there were several splattered gobs of spit and a few splashes of vomit.
"This is insanity," he told his wife that night. "It's no way for people to live. If I'm going to catch this person, I'm going to have to stay up all night."
His patient wife put on a cup of coffee. Milton took his seat by the window and waited all night, his ears straining to catch the tiniest jingle of a dog collar or click of dog nails on the concrete, the sound of someone retching or spitting--anything at all that would signal his sidewalk was about to be sullied. Come sunrise, he had neither heard nor seen anything. Yet an hour later, as he left for work bleary eyed and fuzzy headed, he found himself standing ankle deep in the biggest pile of dog poop he had ever seen.
Jim Knipfel (Green Bay, 2 juni 1965)
De Duitse schrijfster Sibylle Berg werd geboren in Weimar op 2 juni 1962. Zie ook mijn blog van 2 juni 2007 en ook mijn blog van 2 juni 2008 en ook mijn blog van 2 juni 2009 en ook mijn blog van 2 juni 2010
Uit: Das wars dann wohl
Ein Vorwort für Männer
Nicht gerne Abschied zu nehmen ist nicht originell. Aber originell sein zu wollen ist es auch nicht.
Sich von nichts trennen zu wollen ist eine genetisch tiefverwurzelte Geschichte, und jeder, der etwas anderes behauptet, lügt. All die armseligen Tricks, um ja kein Mensch zu sein! Da gibt es welche, die in klösterlich kargen Zellen wohnen, freiwillig, nur weil sie ihr Herz nicht an Besitz hängen möchten, der verbrennen oder vom Pfandleiher beschlagnahmt werden könnte. Stets achten sie darauf, dass all ihre Bindungen ein gewisses Maß an Tiefe nie überschreiten, damit es ihnen leichtfällt, den Hut zu nehmen. Den nehmen sie auch immer als Erste, sagen flapsig: Man soll gehen, wenn es am Schönsten ist und lassen Partner mit feuchten Augen zurück. Netter Versuch. Hilft nichts. Nur zu klar erkennbar ist hinter all den saloppen Bemühungen die Angst vor dem furiosen Goodbye. Hört ihr einen sagen: Ich brauche keinen Besitz, ich brauche keine Bindungen, ich bin frei wie ein Vogel lacht ihn aus und geht behände eurer Wege.
Die einzige Zeit, in der wir uns gerne von Gewohntem trennen, ist die Jugend, wenn wir den Tod noch nicht erkannt haben. Mit großem Hallo verlassen wir unsere Eltern, die Schule, die heimatliche Umgebung, die Freunde, um in ein Leben aufzubrechen, das uns unendlich erscheint und von uns selber gestaltbar. Niedliche, pfeifende Jugendliche sieht man leichtfüßig mit ihren Bündeln auf dem Rücken über Auen springen und denkt sich mit der überlegenen Starrheit des Alters: Warte nur, bald holt das Leben auch dich.
Sibylle Berg (Weimar, 2 juni 1962)
De Canadese schrijfster Carol Shields werd op 2 juni 1935 in Oak Park, Chicago, geboren als Carol Warner. Zie ook mijn blog van 2 juni 2009 en ook mijn blog van 2 juni 2010
Uit: Unless
It happens that I am going through a period of great unhappiness and loss just now. All my life I've heard people speak of finding themselves in acute pain, bankrupt in spirit and body, but I've never understood what they meant. To lose. To have lost. I believed these visitations of darkness lasted only a few minutes or hours and that these saddened people, in between bouts, were occupied, as we all were, with the useful monotony of happiness. But happiness is not what I thought. Happiness is the lucky pane of glass you carry in your head. It takes all your cunning just to hang on to it, and once it's smashed you have to move into a different sort of life.
In my new life--the summer of the year 2000--I am attempting to "count my blessings." Everyone I know advises me to take up this repellent strategy, as though they really believe a dramatic loss can be replaced by the renewed appreciation of all one has been given. I have a husband, Tom, who loves me and is faithful to me and is very decent looking as well, tallish, thin, and losing his hair nicely. We live in a house with a paid-up mortgage, and our house is set in the prosperous rolling hills of Ontario, only an hour's drive north of Toronto. Two of our three daughters, Natalie, fifteen, and Christine, sixteen, live at home. They are intelligent and lively and attractive and loving, though they too have shared in the loss, as has Tom.
And I have my writing.
"You have your writing!" friends say. A murmuring chorus: But you have your writing, Reta. No one is crude enough to suggest that my sorrow will eventually become material for my writing, but probably they think it.
Carol Shields (Chicago, 2 juni 1935 16 juli 2003)
De Spaanse schrijver Max Aub werd geboren op 2 juni 1903 in Parijs. Zie ook mijn blog van 2 juni 2007 en ook mijn blog van 2 juni 2008 en ook mijn blog van 2 juni 2009 en ook mijn blog van 2 juni 2010
Uit: Le labyrinthe magique Campo cerrado
« On est révolutionnaires ou réactionnaires, le reste cest des bêtises, des combines ou du temps perdu. Le libéralisme ? Allons ! Ou alors, ce qui est important pour toi cest le régime démocratique. Une pourriture ! [
] Mais si tu te places réellement face à ta raison et à ta mémoire, tu ne peux quêtre révolutionnaire, et surtout pas un homme de gauche. Un homme de gauche sent toujours mauvais, ça sent le caca. Limportant cest lhomme, et lunivers peut aller se faire voir. Ou tu acceptes lordre actuel des choses, ou tu te ranges du côté de lhomme nu. Le reste, demander que les choses sarrangent peu à peu : cest une honte et une lâcheté. »
(
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« Suis-je un anarchiste, se demandait-il et, pas très sûr de lui, il était tenté de répondre par la négative. Il lui semblait présomptueux dexprimer ses dissensions, surtout quil navait que des doutes à mettre en avant. "Les Doutes engendrent des calamités. Je ne peux mempêcher de douter. Je suis une calamité" ».
Max Aub (2 juni 1903 22 juli 1972)
Zie voor nog meer schrijvers van de 2e juni ook mijn vorige blog van vandaag
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